Мой свёкр – Дед Мороз (страница 2)
Мой свёкр спокойно ест, шутит с Димой, а я сижу, сжимая вилку, представляя, как ночью он придёт ко мне. Дед Мороз из детских снов – но этот реален, с запахом мяты и мускуса, от которого кружится голова.
– А знаешь, Ляля, – вдруг говорит он, когда Дима выходит за напитками, – в Новый год желания сбываются. Особенно те, что скрыты глубоко в душе.
Его голос – как бархат, обволакивающий, обещающий тайны. Я сглатываю, не в силах отвести глаз от его губ – полных, соблазнительных.
Я смотрю на Николая и думаю: а что, если он знает? Что, если чувствует мою реакцию? Его глаза снова встречаются с моими, и в них мелькает что-то хищное, зовущее. Словно он уже видит меня обнажённой, под ним, стонущей от того, чего мне так не хватает с Димой.
Вечером Дима ложится рано – устал после работы, говорит. А я сижу на кухне с чаем, не в силах уснуть. Мой свёкр ещё не лёг – слышу, как он ходит в своей спальне. Вдруг дверь открывается, и он входит.
– Не спишь? – улыбается он. – Можно?
Я киваю, и он садится напротив. Близко, слишком близко. Его рука касается столешницы, пальцы чуть сжимаются, и я вижу венки на них – от тренировок, наверное. Он пахнет дорогим одеколоном с мускусом – не как Дима, с его душным вонючим спреем.