Саяна Горская: Любовь под ёлку. Босс в подарок

Глава 1

В вип-зале небольшого аэропорта тихо и почти безлюдно.

Уютная атмосфера должна бы располагать к отдыху, но у меня никак не получается расслабиться – я судорожно сжимаю в пальцах телефон. С колотящимся в горле сердцем снова и снова перечитываю текст сообщения.

Наверное, любая девушка была бы рада получить такие новости, но я отчего-то чувствую, как холодный язык растерянности облизывает меня вдоль позвоночника.

И эта растерянность, вероятно, отражается и на моём лице тоже, потому что мой босс, Артём Викторович Львов, прерывает своё увлекательное чтение бизнес-журнала и неласково тычет меня локтем в бок.

– Мышкина, что у тебя опять случилось?

– Ничего.

– Тогда лицо попроще. Людей пугаешь.

Обиженно поджав губы, отхожу от него и прилипаю к огромному панорамному окну аэропорта. На улице вовсю бушует буран, и вместо самолётов видно только плотную белую завесу снега.

Снова достаю телефон и смотрю отупело в экран. Может, сообщение само сотрётся, если я буду пялиться достаточно долго?

Почему дела любовные всегда так сложны?

Вот если бы ты могла выбрать любого мужчину, Мышкина, то кого бы выбрала?

Ответ приходит быстрей, чем я успеваю задуматься.

В отражении окна я ловлю строгий силуэт Львова. Его широкий разворот плеч, волевой подбородок с двухдневной стильной щетиной. Тёмные глаза, обрамлённые пушистыми прямыми ресницами, вызывающими зависть у каждой женщины в офисе.

Я так часто разглядываю его на совещаниях, что могу по памяти нарисовать топографическую карту его лица.

А не разглядывать не получается!

Львов, откровенно говоря, мужчина моей мечты.

Но, увы, всё это так и останется лишь фантазией, потому что мой босс жуткий бабник, Казанова и вообще не способен на серьёзные отношения.

К тому же, его прельщает совершенно другой сорт женщин, и он никогда в жизни не посмотрит на меня так, как на своих длинноногих красоток.

Я привлекаю его не больше, чем офисная тумбочка.

– Мышкина, ты опять в астрале? – Резкий голос ударом хлыста возвращает меня в реальность.

Вздрагиваю.

– Нет.

– Тогда что ты у этого окна торчишь? Снежинки считаешь?

– А что ещё делать? – Бурчу, но не поворачиваюсь к нему лицом. – Артём Викторович, а что, если наш рейс тоже отменят?

– Не каркай, Мышкина, – беспечно отмахивается, ныряя в свой телефон.

– Я серьёзно. Там такой страшный буран, что…

– Позитивное мышление, – лениво перебивает. – Слышала о таком?

– Как позитивное мышление поможет нам справиться с непогодой?

Но Львов уже выбросил из головы тот факт, что мы ведём диалог.

Он увлечённо набирает текст и отстранённо улыбается своему гаджету, а я мысленно представляю ту красотку, с которой он сейчас общается.

Наверное, это Наталья. Их Роман начался неделю назад, а значит, он сейчас в активной фазе, которая продлится ещё пару недель.

Потом чувства Львова резко пойдут на спад, он попросит меня заказать для Натальи дорогую безделушку в ювелирном и шикарный букет цветов.

Я пол дня проведу за выдумыванием текста для открытки, чтобы он звучал достаточно лаконично, но в то же время эмоционально и с искренним сожалением в необходимости прервать отношения.

Потом ещё две недели я буду отбиваться от назойливых звонков Натальи в офис и её истерик…

А Львов в это время уже будет заниматься окучиванием очередной модельки.

Всё это я проходила уже не раз, и даже не пять…

И всякий раз я умираю от ревности и желания треснуть ему по башке!

– Уважаемые пассажиры, рейс до Москвы отменяется из-за погодных условий, – раздаётся голос диспетчера из колонок громкой связи.

Оборачиваюсь на босса.

Артём Викторович тут же впивается раздражённым взглядом мне между бровей.

– Ну что, накаркала, Мышкина?

Вот вечно я у него виновата!

– Что делать будем?

– Что-что? Возвращаемся в гостиницу, – ворчит, легко подхватывая мою дорожную сумку и свой чемодан. – Вызывай такси.

Достаю телефон.

На экране по-прежнему горит злосчастное сообщение от Насти – сестры моего парня…

Глава 2

Стараясь не обращать внимание на мигающее уведомление, набираю номер очередной гостиницы.

Я уже все возможные варианты обзвонила, но везде меня динамят – всё забито из-за резко ухудшившихся погодных условий. У людей поотменялись планы, рейсы…

– К сожалению, номеров нет. Вообще никаких, – с сожалением в голосе отрезает девушка.

– Нам бы подошёл даже один на двоих. Даже самый плохой. Пожалуйста! Хоть что-то!

– Вообще никаких, – повторяет она терпеливо.

Чёрт.

И что теперь? Ночевать в аэропорту? А если это затянется не на одну ночь?

У нас совсем не осталось вариантов…

– Знаете, попробуйте позвонить в гостиницу на Лесной, – прерывает ход моих мыслей девушка. – Я думаю, там вам смогу помочь. У них всегда тихо.

– На Лесной?

– Улица Лесная, 158. Маленькая домашняя гостиница на окраине.

Кладу трубку. Тут же заказываю для нас такси, вбивая адрес быстро и почти не глядя на экран. Всё моё внимание сейчас сосредоточено на Артёме Викторовиче, который недовольно притопывает носком ботинка, поглядывая на часы.

Боже, куда ты там опять опаздываешь? Буран на улице! Конец света настоящий!

– Ну, Мышкина?! – Поднимает требовательный взгляд к моему лицу. – Обрадуешь?

Неловко заправляю кудрявую прядь за ухо.

– Нам придётся перекантоваться в другой гостинице. Не уверена, правда, что она окажется достаточно комфортной для вашего королевского величия.

Он скрещивает руки на груди.

– Вот вечно, где ты – там неприятности, – говорит так, будто это я наколдовала буран.

Злюсь, но сдерживаюсь. Да если бы я не обзвонила гостиницы, Артёму Викторовичу вообще пришлось бы жить в аэропорту, так что пусть скажет спасибо!

Но он, понятное дело, не скажет. Не барское дело.

Садимся в такси.

Телефон вновь вибрирует и почти прожигает мой карман. Открываю сообщение, загораживаясь рукой от Львова.

Настя: Люба, я нашла обручальное кольцо у Андрея в вещах.

Настя: Ты ведь понимаешь, что он скоро сделает тебе предложение, да? Я думаю, это случится прямо под бой курантов!

Мне не хочется вообще никак реагировать на эти новости, но я всё же отвечаю Насте, чтобы не обижалась.

Люба: Вау! Неожиданно…

Андрей – хороший человек. Надёжный, спокойный, предсказуемый. Предсказуемый до зубной боли! Мы встречаемся уже год, и за это время я выучила его режим так же хорошо, как свою рабочую таблицу в Excel.

Утром – овсянка с бананом, вечером – прогулка по скверу, на выходных – шахматный клуб. А вечерами Андрей рассказывает мне о своём новом проекте на сорок пять минут без пауз, и я успеваю трижды заснуть с открытыми глазами.

Стабильность?

Безусловно.

Любовь?

Вот тут вопрос…

А что для меня важнее?

Мне тридцать. Пора бы уже остепениться, как вечно твердит моя мама.

Андрей хороший, честно. Он не изменяет, не орёт на официантов, не забывает важные даты. У него надёжная работа, и через год он наверняка получит повышение. Он прекрасный вариант для стабильного будущего, и я не могу позволить себе упустить его только потому, что между нами нет искры.

Искра – это для подростков. А я взрослая. Практичная.

«И нудная до безумия», – добавляет мерзкий внутренний голос.

Но даже мне, Любе Мышкиной, человеку, чьи самые безумные выходные связаны с внезапным просмотром сериала до двух ночи, с Андреем скучно.

Снова сообщение…

Настя: Так круто, что это произойдёт именно в Новый год!

Тихо поскуливая, ловлю своё отражение в стекле.

Женщина, которая собирается замуж.

Женщина, которая не уверена, что любит своего мужчину.

Дура, которая втрескалась в собственного босса…

Такси катится по неосвещённым улицам. Палки связи на телефоне начинают моргать. Сперва несколько раз сигнал пропадает на секунды, потом исчезает совсем. Мелькание огней жилых домов становится всё реже, а снег, густо сыплющийся с неба, окутывает непроглядной пеленой всё вокруг.

– Сделайте погромче, будьте добры, – просит Львов водителя, и тот прибавляет звук радио.

Из него бодро и весело рапортует диктор:

– По данным метеослужб, в ближайшие дни синоптическая обстановка останется крайне сложной. Сильный буран, начавшийся сегодня утром, продлится ещё, как минимум, три дня. Порывы ветра местами достигают тридцати метров в секунду, видимость практически нулевая. Осадки усиливаются, а перепады температуры приводят к обледенению дорог и сложностям в работе транспортных служб. Просим граждан воздержаться от поездок за пределы населённых пунктов и не покидать дома без крайней необходимости. Напоминаем: для экстренных случаев работают службы спасения. Соблюдайте меры предосторожности и берегите себя.

– Прекрасно, Мышкина, – бурчит Артём Викторович так, будто это я во всём виновата.

Не отвечаю, потому что голова забита другими мыслями.

Чем дальше мы едем, тем больше кажется, что мы уезжаем от цивилизации. За окнами пустые поля, снежные сугробы, и никакого намека на человеческое жильё.

Но… Ведь гостиница на окраине, верно?

Наконец, такси останавливается. Впереди виднеется белый двухэтажный дом, окутанный метелью и почти невидимый в снегу. Свет в окнах не горит. А рядом – ничего. Совершенное, белоснежное ничего!

Ладно, это очень-очень непопулярная гостиница…

Водитель поворачивается к нам.

– Ребят, вам точно сюда?

– Да, Мышкина, нам точно сюда? – С плохо скрываемым скепсисом.

Сжимаю челюсти, но решительно открываю дверь и выскакиваю в сугроб.

– Да, я уверена! – Рявкаю, злясь на его вечное недоверие.

С трудом пробираюсь через сугробы. Не оглядываясь, иду к дому. Артём Викторович, нагруженный нашими чемоданами, идёт следом, тяжело перешагивая через снег.

Забираюсь на обледенелое крыльцо и тяну дверь.

Не открывается.

Дёргаю ещё раз, и ещё, но…

Ощущаю, как ускоряется сердечный ритм.

Оборачиваюсь.

Вижу лишь горящие задние фары удаляющегося такси и Артёма Викторовича с красным от натуги лицом и валящим из ноздрей паром. Его глаза опасно блестят в темноте.

– Мышкина?

– Бегите! – Кричу во всю мощь лёгких. – Бегите за машиной!

Глава 3

– Отлично, просто замечательно! – Ворчит по-стариковски Артём Викторович, дёргая дверную ручку. – Гостиница, говоришь? Да это, Мышкина, больше похоже на декорацию для фильма ужасов.

Вздыхаю, обхватывая себя руками, чтобы хоть немного согреться.

По закону жанра такси мы упустили… А теперь вот уже десять минут пытаемся взломать эту чёртову дверь, но совершенно безрезультатно.

– Ладно, согласна, это не гостиница. Наверное, девушка дала мне неправильный адрес.

– А может, это ты накосячила? – Огрызается Львов, и я стараюсь не закатывать глаза.

Сеть пропала ещё на полпути сюда. Рядом нет ни души. Ни машин, ни других домов. Всё вокруг заметено снегом, и метель становится только сильнее.

– Нам нужно попасть внутрь, – Артём Викторович решительно суёт руки в кожаные перчатки. – Иначе мы тут просто замёрзнем.

– Попасть внутрь? Но как? Дверь закрыта…

– Без тебя вижу, что закрыта. Нужно поискать другой вход.

– Ладно. Я обойду дом и посмотрю, нет ли там другой двери.

Отправляюсь на обход территории. Снега так много, что я проваливаюсь по колено в сугроб. Каждый шаг даётся с огромным трудом. Пыхчу, стону, проваливаюсь, падаю и снова пыхчу… Едва заворачиваю за угол, как слышу звон стекла. Сердце мгновенно падает куда-то в ботинки. Бегу обратно, спотыкаясь, и едва удерживая равновесие. Стараюсь попадать в собственные следы.