Клубничка для мажора (страница 3)
Холодильник, как выяснилось после вчерашнего заезда, место печальное и пустынное. Если не считать пачки сливочного масла времен моего детства и банки с надписью «Соленые опята. Не трогать!!!», то есть только яйца. Десяток коричневых, на вид вполне съедобных яиц.
Яичница. С этим-то я справлюсь. Включаю конфорку. Газ шипит угрожающе, пламя вспыхивает синими языками. Лью масло на раскаленную сковородку.
Разбиваю первое яйцо. Белок мгновенно сворачивается белой кружевной каймой. Красиво.
Второе.
Третье.
Чувствую себя шеф-поваром.
И тут в голову лезут эти глаза. Не испепеляющие, а скорее насмешливые, как вчера на закате.
Васильич и Степаныч. Они выслушают.
Черт, да она надо мной издевалась! А я еще улыбался, как идиот. Эта деревенская простушка с веснушками и взрывным характером въелась в мозги. Не могу перестать думать о том, как она произнесла свое имя.
Ангелина.
Звучало так… не по-деревенски. Изящно.
От этих мыслей забываю про яичницу. И тут в нос бьет запах гари. Оборачиваюсь, а из сковороды уже валит дым. Яичница превратилась в угольно-черный, дымящийся блин.
Как и мои надежды на сытный завтрак.
– Блядь! – матерюсь я на всю кухню и бросаюсь выключать конфорку. Хватаю сковороду и тут же отпускаю, обжигая пальцы. Чертыхнувшись, подставляю под нее прихватку-совок (где дед вообще взял такую дичь?) и несу это месиво к мусорному ведру. Выскребаю. Выглядит так, будто я пытался поджечь шину.
Завтрак не удался. Желудок подает голосовые сигналы бедствия. Нужен план «Б».