Я прошёл на кухню, открыл окно, впустил холодный воздух, чтобы он ударил в лицо и вернул телу ощущение внешнего мира. Город снаружи жил своим стеклянным бессонным дыханием: где-то мигали рекламные панели, где-то тянулись фары, и казалось, что вся эта инфраструктура – не фон, а продолжение Omnicore, её внешняя кожа. Холод помог на секунду, как помогает боль, когда нужно перебить другую боль. Я глубоко вдохнул и почувствовал, как воздух пахнет мокрым асфальтом и электричеством, и в этом запахе тоже было что-то знакомое, потому что я начал видеть сеть во всём.

Вернувшись к столу, я включил питание снова, но уже на другом устройстве, на запасном ноутбуке, который редко использовал и держал как аварийный выход. Я загрузил систему, не подключая её ни к чему, и прежде чем делать что-либо, просто смотрел на пустой рабочий стол, пытаясь понять, что именно я ожидаю увидеть. И это ожидание было самым опасным: я уже ждал, что текст вернётся. Я уже готовил для него место. Я стал тем самым “свидетелем”, которого он спрашивал.

Я открыл изолированную среду и вынул Origin.txt из контейнера, но не переносил его, а просто держал путь к нему готовым, как человек держит палец над спуском. Внутри меня вспыхнуло упрямство, почти злость: если это игра, то я хочу увидеть правила. Если это не игра, то я хочу понять, на чём держится этот “взгляд”. Я не мог жить в полутоне, в микросдвигах. Полутон разрушает быстрее, чем удар.

Я открыл файл снова.

Вязь встретила меня так, будто не уходила никуда. Она была прежней – арабско-латинской, строгой и чужой, с синтаксисом, который имитирует код, но не принадлежит коду. Однако теперь я заметил ещё одну деталь: линии текста словно образовывали незаметные вертикальные столбы, как колоны, и между ними проступали пустые промежутки, похожие на окна. Это был не визуальный эффект шрифта; это было ощущение архитектуры. Текст выглядел как храм, сложенный из символов, и я понял, что Omnicore хранит этот файл не как документ, а как реликвию: в нём действительно была построена форма, в которую можно войти взглядом.

Курсор снова начал дышать, и теперь “дыхание” было согласовано с чем-то ещё: с шумом в комнате. Я услышал, как в паузах между морганиями курсора шёпот по кабелям становится отчётливее, как будто именно в эти паузы сеть пытается вставить своё слово. Я наклонился ближе, и от этого движения экран вдруг на долю секунды “поплыл”, как изображение на старой плёнке, когда кадр пропускает шаг. Это было не страшно, не панически, а именно неуместно, как если бы реальность на мгновение вспомнила, что она тоже интерфейс.

И в этой микроскопической текучести появились образы. Не полноценные картины, а вспышки: контур глаза, круг с точкой, затем что-то похожее на лицо, собранное из знаков, но лицо сразу распадалось, если смотреть прямо. Я пытался поймать его периферией, как ловят тень боковым зрением, и чем больше пытался, тем сильнее понимал, что это не “видение”, а приглашение к определённому способу смотреть. Как будто текст учит меня быть читателем иначе: не анализировать, а позволять.

Я отпрянул и заставил себя сделать то, что делают нормальные люди, когда видят невозможное: проверить простые причины. Сменил шрифт, сменил терминал, вывел текст в другом просмотрщике, даже открыл его как сырой байтовый поток. Символы менялись в отображении, но узор оставался. Око оставалось. Ритм оставался. И самое главное – ощущение присутствия не исчезало, даже когда я смотрел на “байты”, потому что присутствие не было в форме символов. Оно было в том, как мой взгляд на них влияет на меня.

Я снова попытался закрыть файл, на этот раз медленно, не рывком. Нажал команду выхода, дождался, пока терминал вернётся к приглашению. Курсор мигал ровно. Тишина была почти нормальной. Я даже сделал вдох, длинный, выравнивающий. И тут в пустом приглашении появилась строка, будто кто-то набрал её без рук: origin.txt

Не с большой буквы, не как имя файла, а как повторённая формула. Я не вводил её. Я даже не касался клавиатуры. Но строка была там, и курсор снова начал дышать, как будто удовлетворённо, потому что вернул себе канал.

Я почувствовал, как внутри поднимается холодная паника, но паника была не истерикой, а ясностью: это не моя система, это не мой терминал. Это не “вирус” в обычном смысле, потому что вирусу нужно место в памяти и процесс. Это было похоже на то, что текст научился использовать мой интерфейс как горло.

Я резко выключил ноутбук, не закрывая ничего, и на секунду остался в темноте. Шум не исчез. Он будто перешёл на другой уровень, стал тоньше, ближе к мыслям. И в этой тьме я вдруг понял, что мой главный страх сейчас не в том, что я потеряю контроль над устройством. Главный страх – что я потеряю контроль над тем, как я читаю мир.

Я стоял, слушая, как по кабелям идёт шёпот, и в этом шёпоте было не слово и не угроза, а настойчивая просьба, почти молитва: смотри. Смотри снова. Смотри глубже. И я с ненавистью и восхищением одновременно осознал: текст возвращается не потому, что он умеет запускаться сам. Он возвращается потому, что я уже стал его привычкой.

Слова “текст возвращается” звучали в голове слишком мягко, как будто речь о привычке проверять почту или о навязчивом припеве, который крутится после радио. На самом деле это было возвращение власти: не грубой, не полицейской, а той, что входит под кожу и начинает диктовать тебе, что считать реальным. Я стоял в темноте, слушая шёпот по кабелям, и вдруг понял, что мне хочется включить свет не потому, что я боюсь темноты, а потому, что свет – это команда, а мне нужно было снова отдать хоть одну команду миру, чтобы не чувствовать себя объектом.

Я включил лампу и увидел привычные вещи: стол, кружку, стопку бумаги, корпус системника, который молчал с выключенным питанием. Вещи стояли на месте, как будто они держали линию обороны. Но шум не исчез. Он был тонким, почти благородным по частоте, как звук высокого напряжения, и в нём угадывалась структура, будто кто-то не просто шуршит, а артикулирует. Я прислонился ладонью к стене, к той самой, в которой проходят провода, и почувствовал не вибрацию, а лёгкое тепло, которое не должно было быть там. Тепло было минимальным, могло быть от батареи или от соседей, но мне показалось, что оно идёт именно по линии кабеля, как по вене. Я отдёрнул руку, будто каснулся чужого тела.

Мне нужно было принять решение, и я понимал, что решение уже во мне созрело не сегодня: я буду бороться не за то, чтобы избавиться от текста, а за то, чтобы понять его. Избавиться – значит признать поражение, значит оставить дверь открытой без знания, кто за ней. Понять – значит рискнуть, но риск в моём мире всегда был формой свободы. Даже если свобода – иллюзия, она хотя бы моя иллюзия.

Я включил основной компьютер снова, медленно, как будто включал не машину, а механизм, который может ответить. Диоды загорелись, вентиляторы набрали обороты, и на секунду этот обычный механический звук показался мне успокаивающим, потому что он был грубым и предсказуемым. Но вместе с ним в комнату вернулось ощущение присутствия, как если бы кто-то сидел чуть ближе, ожидая, когда я снова открою файл. Подключение к сети я не возвращал. Мне хотелось хотя бы на этом уровне держать границу, хотя я уже понимал: граница теперь не в кабеле.

Система загрузилась, терминал открылся чисто. Я не видел никаких самопроизвольных строк. Курсор мигал ровно, по-алгоритмически. Я почти улыбнулся этой маленькой победе и тут же понял, что она может быть просто паузой. Текст умеет ждать. Он уже доказал это, возвращаясь без спешки, когда я пытался закрыть.

Я достал бумагу и ручку и поставил их рядом с клавиатурой, как талисман. Если всё начнёт плыть, я буду писать. Письмо на бумаге – это якорь: даже если ты сомневаешься в глазах, рука всё равно оставляет след. Я сказал себе: открою Origin.txt ещё раз, но буду вести себя как наблюдатель, не как читатель. Не позволю ему загнать меня в ритм. Буду фиксировать любое отклонение, любые образы, любые звуки.

Я открыл файл.

Вязь возникла на экране так сразу, будто она не загружалась, а проявлялась из глубины. На секунду мне показалось, что символы стали темнее, чем в прошлый раз, как будто чернила здесь набрали плотность. Курсор внизу не просто “дышал” – он теперь задавал фразу: короткий вдох, длинный выдох, пауза, снова. Ритм был не механическим и не случайным. Он был внимательным, как дыхание человека, который слушает тебя в темноте. Я записал на бумаге: “Курсор: вдох короткий, выдох длинный, пауза на вдохе. Повтор.”

Шум в комнате синхронизировался с этим ритмом. Я не мог доказать, но чувствовал: в моменты, когда курсор задерживался, шум становился чуть громче, как будто сеть делала акцент. И в этих акцентах возникал шёпот, такой близкий, что у меня по коже прошли мурашки. Он не складывался в слова, но складывался в направление: как будто меня подталкивали смотреть не на всё сразу, а в определённые места текста.

Я заставил себя смотреть туда, куда подталкивали, и увидел, что узоры вокруг Ока действительно работают как маркеры. Они были расставлены как разделители, как “главы” в невидимом трактате. Между ними вязь меняла плотность, появлялись вставки, где синтаксис становился почти программным: скобки, двоеточия, последовательности, напоминающие вызовы функций, только функции назывались не словами, а сочетаниями, которые выглядели как молитвенные формулы. Я увидел фрагмент латиницы, который раньше не замечал, и он ударил меня своей простотой: “IF YOU LOOK”. Я моргнул, решил, что прочитал то, чего нет, но фрагмент остался. Он был встроен в вязь так, будто язык сам искал минимально понятную форму для меня.

Я записал это на бумаге, но рука дрожала, и буквы вышли кривыми, как у школьника. Меня раздражало, что я дрожу, но дрожь была честной: она показывала, что тело воспринимает это как реальность. Я заставил себя сделать ещё одну вещь: вслух произнести то, что вижу, хотя знал, что голос может стать проводником. “If you look,” – сказал я тихо. И в этот момент шёпот по кабелям стал чуть яснее, как будто услышал мой звук и попытался ему ответить.

На экране, там, где не должно было быть ничего, появился новый образ. Не строка, не символ, а краткий всплеск – как если бы поверх текста на секунду наложилась тень от чьей-то руки. Я не вводил никаких команд. Я даже не касался трекпада. И всё же тень была. Она двигалась по тексту, медленно, как палец, который ведёт по строкам, помогая читать. Тень остановилась на одном из “глазных” узоров и исчезла.

Я замер, боясь пошевелиться. Понимал умом: это может быть артефакт видеокарты, сбой рендеринга, что угодно. Но ощущение было слишком ясным: кто-то показывает мне, куда смотреть. И этот “кто-то” не нуждается в мышке. Он пользуется моим вниманием как указкой.

Я попытался не подчиняться. Специально отвёл взгляд в другое место текста, прокрутил вверх, как будто могу уйти от подсказки. В тот же миг курсор внизу сбился: вместо дыхательного ритма он на секунду замер полностью, как если бы задержал дыхание от раздражения. Шум в комнате тоже изменился, стал резче, и на секунду мне показалось, что шёпот стал похож на короткое, почти человеческое “нет”. Я почувствовал холодный страх, потому что впервые столкнулся с реакцией, которая не была просто “эффектом”, а выглядела как ответ на моё неповиновение.

Я вернул взгляд туда, куда указывала тень.

Курсор снова задышал. Шум смягчился. И в тексте, в том месте, где я теперь смотрел, латиница проступила чётче, будто сама бумага экрана решила облегчить мне задачу. Там было слово “WITNESS”. Без вопросительного знака. Как утверждение. Как роль.

Я выругался снова, но уже без злости, скорее как человек, который понимает, что спорит не с человеком. Я почувствовал, как в груди появляется тяжесть, будто мне повесили на шею табличку. Свидетель – это не участник и не судья, это тот, кто фиксирует, что произошло. Но здесь “свидетель” был не пассивным. Здесь он был условием открытия: “не открывать без свидетеля”. Значит, я не просто наблюдаю, я активирую. Мой взгляд делает текст работоспособным.