Вся жизнь по Летову. Выхотьной, дрыходной и сбреда (страница 5)
И не нужно пытаться мне инкриминировать статью 282 УК РФ "Возбуждение ненависти либо вражды, а равно унижение человеческого достоинства". Я просто цитирую из интернет-источников западных отцов украинской идеологии. Самокритичные на противостоят ребята, для объективности нужно заметить. Вот, к примеру, из классика украинской литературы Ивана Франко: "Не люблю украинцев … Так мало между ними нашел характеров, а так много мелочности, тесной заскорузлости, двуличия и гордыни, что действительно не знаю, за что должен я их любить … Может, должен любить Украину как расу, ту расу отяжелевшую, разнузданную, сентиментальную, лишенную закалки и силы воли, так мало способную к политической жизни на собственном мусорнике, такую плодовитую на оборотней самого разнородного сорта …" Или из приписываемого выкупленному когда-то русским дворянством из крепостничества "сонца української поезії", выкупленного русским дворянством из крепостничества Тараса Шевченко: "Хохол останется хохлом / Хоть ты пусти его в Европу. / Где надо действовать умом, / Он напрягает только жопу".
Можно, конечно, рвать глотки и бесконечно спорить о фейках при цитировании, но мы живем во времена пост-правды. Врага нужно быть его же оружием. Вирус был запущен, что написано пером, не вырубишь и топором, и "хайли-лайкли" превыше всего. Пока вокруг верят, что мы тырим унитазы и разбираем стиральные машины ради чипов для создания ракет, то и мы чем хуже?
Когда-нибудь потом историки разберутся и сведут все концы с концами. Как там пела "кормившая весь Советский Союз" "примадонна"? "Это завтра, а сегодня я его поцеловала"? Ну и мы "поцелуем", так как оправдываем цель средствами. Опять же, кто сказал? Орден иезуитов, сказал. Всея противостоящей нам просвещенной Европы. А посему позволю себе перефразировать Александра Невского: "Кто с мечом к нам придёт, от своего меча же и погибнет".
Для той же объективности также должен заметить, что и среди нас по военной диспозиции "ужасных русских" "ямыукраинцев" – национал-предателей, "пяткаколоннистов", релокантов и прочего стыдла – предостаточно. Но ничего, Благодатный огонь в этом году сошёл и по их душу. Не даром же Иосиф Бродский под конец жизни предрек из загнивающего Нью-Йорка:
"Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
«время покажет кузькину мать», руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
– жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада —
даром, что без креста: но хохлам не надо".
Здесь за цитату отвечаю. Головой. Видеодоказательства, благо, общедоступны. Но, впрочем, сегодня хотелось бы не об этом. Выпустили пар, и будет. Кто-то из великих сказал: признать проблему – наполовину решить проблему. Проблему признали. Решаем. Еще важнее понять, в чем корень этой проблемы. Понять, докопаться и выкорчевать к ядрене фене. Позже разровнять участок, посадить цветочки, разбить грядки и посеять газон, который, как известно, ухода особого не требует. Главное не забывать вовремя поливать и стричь.
И основных причин сегодняшнего пожара, как мне размышляется, сегодня две. Наша неизбывная страсть к низвержению с пьедестала прошлых правителей и активно культивировавшееся, как минимум последние полвека, западопоклонничество. “Сегодня Катенька на съёме в дискотеке, / На шмотки фирменные деньги нужно ей. / И есть уже парнишка на примете ("Во сколько?") / Тем более, что сам он лезет к ней”… В итоге и получилось, что “спит-спит-спит Оля с тем, кто платит, / А про СПИД-СПИД надоело, хватит. / Слушайте рекламу каждый-каждый час: / “Пользуйтесь резинками фирма “Адидас”.
“Как в жарком мареве в постели билась женщина -
Вчерашнее дитя не возвратить.
Запекшимися, страстными губами
Просила заплатить, просила пить.
Но только никого уж рядом не было -
Оставив деньги ей, ушел он словно вор.
Мечта её сбылась, и завтра купит
Юбочку с наклейкой фирмы "Мисс Диор".
Кажется, мы уже на “миссдиорились”. До мисс диареи или даже миссис. И реклама “штучек фирмы “Адидас” оскомину нам набила уже такую, что мама не горюй. Ещё бы отучиться виноватыми в своих сегодняшних бедах своих же прошлых правителей назначать, зарубить на носу, что история не имеет сослагательного наклонения – и вообще было бы хорошечечно. Ну и, за компанию, прекратить обслуживать интересы “тех, кто платит” и запомнить, что деньги – это ещё не богатство, всех денег не заработаешь, только геморрой.
“Видите, ребята, это все не шутка,
Помните, ребята, Оля – проститутка
Девушка богата и живет на славу,
Кто найдет, ребята, на нее управу?”
Для полного, свойственного моей стилистике, форшмака, хотелось бы под конец процитировать слова героя, хочется верить, последнего президента Незалежной в её сегодняшнем виде. Президента Голобородько. Об украинцах и хохлах: “Я считаю, что украинцы не рождаются хохлами. Я считаю, что мы все с вами рождаемся украинцами. И раз мы родились, значит мы как-то это заслужили? Или мы, или родители, или предки наши – не важно. И этот человек, я уверен, был рожден украинцем. Маленьким, пухлым, розовощеким украинцем, три с половиной килограмма. Вопрос в другом – как из этих трех килограммов человек превращается в стокилограммового хохла. Как это происходит? А я вам объясню. Мы сами виноваты. Вот такие, как вы, как я, как мы все. Мы сами виноваты.
Все начинается в роддоме. Родился этот мальчик, нужно занести. Занести обязательно, надо дать врачу! Не дали – залезай обратно! А потом мы этого ребеночка приносим домой, и там этот ребеночек – еще украинец – как только начнет мотать на ус, так станет хохлом. Что он видит? Первое: папа. Папа сидит, естественно, смотрит телевизор и говорит: «Да во всем виноваты эти козлы, эти скоты, эти политики чертовы!» Между этим пересчитывает двести гривен, которые вчера заработал на пикете, когда стоял за этих же козлов и вонючих депутатов! Это нормально. Не стоит папа – стоит кто-то другой. Значит, кто-то другой должен взять эти вороватые бабки? Почему не я? Ребенок наматывает на ус, и наш украинец – по чуть-чуть – начинает превращаться в своего папу. В этого хохла. По чуть-чуть. Не все потеряно.
Есть дядя из ОВИРа, тетя из БТИ, и все устраивают мальчика – куда? – в школу. Дорогую. Не… ДороГую школу. И заканчивает очень хорошо ребеночек школу. И едут все отдохнуть на Днепр, аттестат получили, одни пятерки. Конечно! Почему нет? Шашлычок, коньячок, очень вкусно… А мусор? Мусор хохлы уберут. И в этом приподнятом настроении поступаем мы в институт, все те же помогают решать. И после института – куда мы едем? – на Днепр! А что ж там все загажено? А что ж там везде этот мусор? Тут же табличка прибита: «Не мусорить!» Кто ж тут намусорил? Что ж эти хохлы не убирают после себя?!
И в хорошем настроении, на новой Хонде, подаренной к выпуску из института, мчит наш уже полухохол-полуукраинец по ночному Киеву, там, где нет дорог, и абсолютно насрать – извините меня – на людей, которые в это время спят. Пришли с ночной… Или мать, уставшая на двух работах, чтобы накормить своего ребенка… Только-только укачала пацана… А он мчит в будущее!