Как будто он видел много старых.

– Из института, – говорит Крис.

– Ах, ну да. Новая жизнь, новые интересы.

– Не завидуй, – говорит Крис.

Он складывает руки на груди. Так его руки кажутся мускулистыми, а не просто жирными.

Что поделаешь, он стал слишком взрослым. Постарел и обрюзг буквально за два года. С мужиками такое бывает. С м[…]даками особенно.

– Ты на кухню? – спрашивает Крис. – Извини. Мы всю ветчину съели.

– Что ж вы так, – медленно говорит он.

– Тебе лучше не жрать на ночь. Вредно для здоровья. Мама сколько раз говорила.

Ее голос почти совсем не дрожит. И только пальцы нервно теребят шнурочки капюшона. Длинные, красивые пальцы.

– Мама не узнает.

Он улыбается влажными губами. И аккуратно берет ее за руку своей лапой – тоже слегка расжиревшей. Когда-то он прекрасно играл на гитаре. Теперь у него пальцы как сосиски. Как у Би. Би. Кинга, только цвет другой. Впрочем, Би. Би. Кинг до восьмидесяти лет играл великолепно. Черный король блюза.

Когда-то они вдвоем смотрели всякие такие записи. А потом он учил ее гитарной аппликатуре. И как правильно держать руку.

– Твой брат вернется нескоро, – говорит отчим. – Хочешь, послушаем музыку? Есть Jamiroquai. Есть Джек Дэниэлс.

Крис хочет освободиться. Но отчего-то замирает на месте. Он осторожно трогает ее пальцы, как струны гитары.

– Просто иди за мной, рыжик, – говорит он. – Fire… walk with me.

014. Шел-шел и устал

Чуть раньше Маша спускалась по широкой лестнице. Между этажами – широкие полукруглые площадки с высокими арочными окнами. Это называют в Питере «парадной», или «парадняком», или еще чем-то таким же возвышенным.

В архангельской хрущевке нет никаких парадных. Там – лестничные клетки. Лучше и не скажешь.

На каменном подоконнике между вторым и третьим сидит Маск.

Увидев ее, он соскальзывает вниз. Он довольно высокого роста и еще немного нескладный. Ну да, он похож на сестру: курносым носом? Зелеными глазами?

Но сегодня он не такой лохматый. Посчитал нужным подстричься?

– Привет, Максим, – строго говорит Маша: она же старше. – Ты чего тут?

– Ну… я просто шел домой.

– Шел-шел и устал?

Нет, Маша не хочет его обидеть. Конечно, этот парень не опасен. Он просто излучает позитив, и Маша легко принимает эти сигналы: я – твой друг, я тебя не ударю, ты мне очень нравишься… Но Макс был бы очень огорчен, если бы понял, что Машка может читать и все остальные его послания. Те, что он никогда не стал бы транслировать. Ну, например: у меня еще никогда не было подружки… то есть так, чтобы по-настоящему, еще ни разу… Потому что я жутко застенчивый, и я сам это знаю… А вот чего не знаю, так это о чем говорить с девушками.

– Я не устал, – говорит он сейчас.

– Ну тогда проводи меня немножко, – предлагает Маша. – Если не трудно.

Ему? Трудно? Да он тут уже битый час ее дожидается. И еще час просидел бы. На холодном-то подоконнике.

Ничего. Ему даже полезно немного остыть.

Они выходят из парадной на проспект. На другой стороне, у Петроградской, остановка автобуса. Вот дотуда они и дойдут. Машка сядет в кресло у окна, помашет рукой Максу, и он послушно отправится домой. Съест сэндвич с сыром, подольше задержится в ванной, а потом пойдет спать. Это же ясно, как день. То есть, как вечер.

Только почему-то на Петроградской они не останавливаются. Не спеша идут дальше. С Максом приятно идти, он не болтает лишнего и не выеживается. К тому же, если посмотреть в навигатор, машкин автобус застрял в пробке где-то далеко за Троицким мостом.

Хоть бы он вообще сломался, думает Макс. Хоть бы они вот так шли и шли вдвоем. Он взял бы Машу за руку, но пока что как-то не получается.

Хорошо еще, что у него не пахнет изо рта. Военная хитрость: он прячет за щекой мятную таблетку.

– Я слышал ту вашу песню, про солнце, – говорит он. – Где гитара и голос. Классно звучит, хотя и на коленке сделано. Хотите, я подложку напишу, с басовой линией? Ну, то есть… хочешь?

– Напиши, – разрешает Маша. – Только там всего два куплета. И припева нет.

– А куда больше? Запилим пока шортс. Чего тянуть-то?

– Шортс?

– Ага. На одну минуту. Прямо на телефоне вертикальное видео запишем. Я уже сюжет придумал… Ну, типа в общих чертах. Снимать надо где-нибудь на крыше, на закате, чтобы фон был яркий. Такой… имбовый будет клип.

– Ты молодец, конечно, – говорит Маша. – Только снимайтесь пока без меня.

– Как это без тебя? А кто петь будет?

– Просто ты не понимаешь…

Да, Макс не понимает. Тогда Маша медленно опускает масочку на шею. Сказать по правде, ей все равно, что он подумает. Разве что немножко интересно: этот парень – такой, как все? Или… не такой? Хотя бы потому, что он брат ее лучшей подруги?

Макс смотрит во все глаза. Девочки в таких случаях закрывают глаза руками.

Кажется, он даже сжал кулаки.

– Ну… ничего страшного, – он неумело пытается врать. – Просто царапина. И потом, можно же что-нибудь придумать. Наложить фильтр в нейросетях… если тебе… неприятно…

– Мне все равно, – говорит Маша.

В молчании они идут до следующей остановки. Ну, или нет: они обмениваются ничего не значащими фразами о музыке и о компьютерных программах. Да, эти фразы ничего не значат, если ты так и не решился сказать главного.

А ведь хотел. Еще пять минут назад.

Автобус нехотя причаливает к остановке.

– Спасибо, Максим, – говорит Маша. – Я поеду.

Темная масочка снова на ней.

Макс беззвучно шевелит губами. Он хочет что-то придумать, чтобы она осталась. Или… чтобы пригласила поехать с ней вместе. Ни один из вариантов, что всплывают в его голове, никуда не годятся. Ни один из вопросов не предполагает ответа. Вот разве что этот, последний:

– Можно мне к вам в группу?

Маша задерживается в дверях:

– Макс… давай лучше завтра про это поговорим?

– То есть можно?

Маша хочет рассмеяться, но видит его сумасшедшие глаза – и отменяет свое решение. И поворачивается к нему. Одной ногой она уже в автобусе. Макс – внизу.

Наверно, водитель видит эти маневры в свое зеркало. И не спешит закрывать двери.

Он тянется вперед. Еще миг, и он ее поцелует. Очень неумело и неловко – чуть пониже уха, к которому крепится черная маска. Он прикоснется к ее уху своим холодным щенячьим носом.

И произойдет чудо. Золотой ангел, ты слышишь? Разве это так трудно?

Но нет. Ночью ангелы спят.

И еще «ментос» во рту мешает. Вот и что с ним делать? Проглотить или выплюнуть?

Водитель в своей кабине сердито стучит пальцем по микрофону, как дирижер по пульту:

– Ш-ш… молодые люди, заканчиваем прощаться…

Макс послушно отступает на шаг. Он хорошо учился в своем десятом классе. Теперь уже в одиннадцатом.

Нет, глупый маленький принц не поцелует принцессу. И она не исцелится. Так и останется… чудовищем.

– Иди домой, Максим, – говорит Маша устало. – Проследи, чтоб у Крис все было в порядке. Увидимся.

Хлоп! Двери закрываются, и автобус отъезжает, мигая желтым поворотником. Сердце Макса сейчас разобьется на части.

Но никто на него даже не смотрит.

Всем все равно.

015. У меня есть groove

Если кому не все равно – у Крис все в порядке. В безусловном и абсолютном порядке.

В их (с Максом) комнате – тишина и темнота. Компьютер завершил свой рендеринг и впал в спящий режим.

Крис не хочет спать. Она просто валяется на кровати, раскинув руки. Она кажется совершенно спокойной. Лишь иногда ее длинные пальцы сжимаются и впиваются в черный бархат покрывала, и тогда бархат идет складками.

С девочками такое бывает.

Но если бы кто-нибудь мог сейчас прочитать ее мысли, он бы сильно встревожился. Даже настолько, что вызвал бы врача, пожалуй.

Или сразу полицию.

В прихожей щелкает замок. Стараясь не шуметь, Маск снимает кроссовки и ставит на полочку.

Нет, он не идет на кухню за бутербродами. И в ванной не задерживается. Он проходит в свою половину комнаты. Трогает мышку на столе, и компьютер оживает, но только затем, чтобы вскоре выключиться уже по-настоящему.

После этого и Макс тоже падает на постель. И лежит, закинув руки за голову.

– Крис, – зовет он негромко. – Ты здесь?

– Меня нет.

Молчание.

– Крис…

– Чего тебе?

– У тебя все в порядке?

– Это ты сам придумал так спросить? Не поверю никогда.

Макс слегка смущен.

– Ну, это… я Машу встретил. Возле дома. Проводил… немножко. Она попросила за тобой проследить.

– Что проводил – молодец. А будешь следить – глаза выцарапаю.

– Вот все-таки ты злобная фурия.

Макс выжидает с минуту. Подумав, заходит с другого конца:

– Крис… я там сделал ритм-секцию для вашей песни. Бас прописал с миди-клавы, потом подредактировал. Хочешь послушать?

– Не сейчас.

Макс огорчен. И все-таки он не выдерживает. Поднимается и заглядывает в ее половину пространства – темную и печальную:

– Слушай, Крис… возьмите меня в свой проект, а? Я у Маши спрашивал. Она вроде не против.

Сестра садится на кровати. Удивленно смотрит на брата.

– Так нет еще никакого проекта. Мы даже название не придумали. Ты о чем?

– Вот со мной и будет.

– Тебе школу заканчивать нужно.

– Вот и закончу. Досрочно. Нахрен сдалось еще год убивать? Все равно я в Первый Мед не поступлю, и думать нечего.

– Дурак, что ли? Мать всю жизнь мечтает, что ты врачом будешь. Она как услышит, тебе все лишнее отрежет скальпелем.

Макс переступает с ноги на ногу и злится, как шестиклассник:

– Не отрежет. Я за это у нее вайфай заблокирую. А вы все равно лучше меня никого не найдете, спорим?

– Обоснуй, – предлагает Крис. – У тебя даже слуха нет.

– Зато у меня есть groove. Я любой ритм забить могу на раз. Я в курсе всех трендов, даже в кей-попе, и не смейся, пожалуйста. Я знаю, где любые сэмплы можно скачать. Мои биты, чтоб ты знала, московские рэперы покупают. Ну, то есть два раза купили, а в третий раз на деньги кинули… Зато я потом жалобу разослал по всем платформам, их и забанили. Поняла? Я много чего умею, Крис. Я бы вообще один работал, но это скучно.

– Скучно ему. А у нас что, цирк с конями?

– У вас… – Он держит паузу на пару тактов, а потом продолжает. – У вас самый офигительный цирк, который я видел. Точнее, слышал. Когда Маша начинает петь, у меня мурашки по всему телу… У тебя тоже?

Крис в темноте кивает.

– А ты пишешь хорошие песни. Нет, правда. Я же много чего слушал. Это не попсня, и не рэп кринжовый, и не говнорок. Это лучше. Это… как тебе сказать… Из этого можно совсем новую музыку сделать. Которой еще никогда не было. Если ты рискнешь.

Крис не отвечает.

– Ты не думай. Это не бред. Я знаю, как это должно звучать. Это должен быть такой… темный вайб… чтобы мурашило и от голоса, и от текста, и от звука. Как трип-хоп, только по-новому. Я уже почти придумал, как это будет. Рассказать?

Крис сглатывает слюну. Вот ведь странно: как бы паршиво ни было у нее на душе, о музыке она может говорить часами. И ее брат тоже.

Так они и разговаривают, пока не слышат за дверью тяжелые шаги. И дверь отворяется без предупреждения.

– Вы чего там шепчетесь? – спрашивает темный чел. – Ну-ка живо спать. Заговорщики, блин.

Затем этот черт продолжает свой путь, шаркая шлепками. В уборную, куда же еще.

Две пары зеленых глаз блестят в темноте.

– С-сволочь, – шепчет Макс. – Долбаный скуфидон. Ненавижу его.

– Ему пофиг, – говорит Крис.

Макс ударяет кулаком в ладонь.

– А мне нет. Я не хочу это больше терпеть. Или, может, ты хочешь?

– Н-нет.