Знаете тот старый английский анекдот: что делать благородной леди, если ее ухватили за попу в темном переулке? Сжать зубы и думать об Англии!

Об Англии я не думал, хотя сжал всё, что было дозволено мне природой. Последнее, что я успел крикнуть, – было откуда-то из недр моего тела вырвавшееся «Сссволочь!» Есть мнение, что выкрикнул я это одновременно и ртом, и другим местом…

И был дьявольский РЫВОК. И была оторвавшаяся лямка в моих руках. И, наконец, был ОН – Полет Имени Гагарина! И я летел. Очень низэээнько… Но летел. Над водой, потом над прибрежной волной, нежно набегавшей на берег. Потом над пляжем: первая линия шезлонгов, вторая....

Касание с грешной землей произошло спустя примерно 10 метров бреющего полета. Подвела, кажется, пятка левой ноги, – она первой коснулась песка, что предопределило дальнейший вектор движения. В результате траектория полета оказалась непоправимо испорчена, и кубарем, сметая по пути пластиковые шезлонги и немногочисленную праздно гуляющую публику, я торжественно закончил свой полет близь пляжного кафе, в котором, судя по паническим крикам, сидели немцы.

Скорее всего, дотянул бы и до немцев, но слетевшие до колен плавки выступили в роли спонтанного парашюта, и тем самым, спасли отдельно взятую немецкую семью от неминуемого геноцида со стороны русских. А то они бы мне, гады, еще за 22 июня 41-го ответили!

Я до сих пор не пришел к окончательному мнению, от чего слетели трусы – то ли от воздушного потока, то ли от набившегося песка, то ли от иных материалов и консистенций, высвободившихся в результате выброса адреналина… Не знаю.

Я лежал среди зонтов и шезлонгов. Боли я не чувствовал, хотя весь был в синяках и царапинах. Надо мной было ясное небо, как над Аустерлицем. Откуда-то слева доносились крики чудом выживших немцев. Моя честь была поругана, достоинство посрамлено… И песок. Песок у меня был везде, даже в самых глубоких и нескромных местах. Я понимал, что битва проиграна, и теперь важно было уйти красиво, с гордо поднятой головой.

Собрав в кулак остатки сил и гордости, я резко встал, откинув в сторону осколки шезлонгов. Крики немцев оборвались. Сделав самое невозмутимое лицо, на какое только был способен, я легким движением подтянул трусы вместе с песком, илом и прочим содержимым, грациозно перекинул через плечо чье-то полотенце, которое снес до этого вместе с чьим-то шезлонгом, и ровным, уверенным шагом ушел в отель, под очумевшие от ужаса взгляды немцев.

Пусть боятся и помнят – русские не сдаются!

Над костром раздался дружный хохот байкеров вместе с различными ехидными комментариями.

Но Викинг не стал дослушивать – только поморщился и молча полез в палатку.

* * *

– Да погода у нас в последнее время какая-то непредсказуемая, – поморщился Найджел. – То жара +35 градусов, то ливень, то зной, то гроза.... И как-то вот не угадаешь! Причем, ладно еще – я не угадываю, но и синоптики тоже! Что-то совсем плохо у них получается предсказывать в последнее время… Вот и как тут кататься?

– А ты что, никогда не ездил в дождь? – хмыкнула Багира. – Небось, не сахарный, не размокнешь…

– Я-то ладно, а вот пассажиров в Байк-Такси как катать? Им-то хочется приятной мото-прогулки по городу, с драйвом и адреналинчиком, чтобы вид красивый на закате, ветер в спину, романтика и все дела… И тут вот внезапный ливень вообще не к месту!

– А вас что – накрыло вчерашней грозой?

– По счастью, нет. Чудом успели. Поехали кататься – на небе ни облачка, синоптики обещают отличную погоду. И вдруг… Когда уже откатали и домой направились, налетели тучки какие-то, и гроза давай нас догонять! Мы от нее, а она за нами.... Мы быстрей, и она быстрей… Мы торопимся успеть, а она сзади отсвечивает… И видно, что дождь стеной нагоняет, и сверкает так здорово, и раскаты за спиной! Летишь эдак над землей низэнько-низэнько, мотор ревет, ветер свищет, и вдруг сзади только – вспышка! И быдыщщщ!!! Как громыхнет! Девчонки-пассажирки визжат и только крепче прижимаются! И ты от неожиданности газу прибавляешь! В общем, незабываемая была поездка… Еле-еле до гаража домчались. Но до дождя все-таки успели!

– Повезло вам! Меня вот замочило, – поморщилась Багира и лениво оглянулась вокруг.

Под вечер на «аське», как всегда, было полно народу. Мотоциклисты съезжались со всех концов города на свое излюбленное место встреч – площадку на набережной недалеко от «кораблика» (постамента в виде катера речной флотилии). Здесь всегда можно было повстречать старых друзей или завести новые знакомства, поделиться последними новостями или послушать очередные байки бывалых странников. Недалеко отсюда располагался и офис Байк-Такси, на стоянке возле которого какой-то умник недавно вывесил плакат:

«Дамы!

Просьба заводить любовников из местных!

А то своим негде парковаться!»

Найджел посмеялся вместе со всеми, но снимать плакат не велел – в конце концов, и правда, места на парковке частенько не хватало.

На набережной между тем светило солнышко, ласковый ветер легонько трепал волосы, как бы приглашая в дорогу, но, несмотря на хорошую погоду, гуляющего народу было немного. Лишь изредка проходили 2-3 человека в масках и перчатках.

– Кстати! Как там у вас дела в Байк-Такси в условиях короновируса? Не подкосил карантин вашу фирму? – задумчиво спросила Багира.

– Да ты знаешь…, – пожал плечами Найджел. – Конечно, сперва, когда объявили все эти ограничения, обязали всех сидеть дома и не выходить никуда (разве что с собаками гулять) – мы напряглись. Как раз накануне открытия мото-сезона… И вообще непонятно было – что там дальше? Так и будем сидеть до конца лета? И ничего вообще не заработаем? Это как-то печально… Спасались только тем, что еще зимой, до начала сезона – у нас народ покупал подарочные мото-сертификаты на мото-прогулки и фотосессии с байками. Заранее, чтобы потом летом покататься. Вот на эти деньги мы и жили весной, пока карантин был.

– Сумели переждать, значит?

– Ну да. А потом как-то попустило, строгий карантин отменили, народ начал потихоньку выползать на улицу и втягиваться в нормальную жизнь. Правда, всякие массовые мероприятия были запрещены – концерты там, вечеринки, посещение торгово-развлекательных центров, аквапарков и т.д. Но нам оно только на руку – никаких развлечений нет, а народу же все равно чего-нибудь эдакого хочется. Вот они все к нам и повалили.

– А на вас карантин не распространяется?

– А байкеры же – как раз самые карантино-защищенные люди. И так передвигаются в шлемах и перчатках, еще до того, как все эти маски ввели. Транспорт индивидуальный, никаких тебе толп народу, как в маршрутках или автобусах. Опять же – хорошо проветриваемая обстановка, закаленное здоровье, зарядка на свежем воздухе, привычный иммунитет и ежедневные физические упражнения… То, что доктор прописал!

– Это да! – хмыкнула Багира. – В общем, вы вообще удачно устроились…

– Угу… Как вот только наши там, по дороге на Калининград? Успели проскочить или что? – задумчиво почесал в затылке Найджел.

А на площадку возле «кораблика» между тем зарулила стайка юных девчонок – вчерашних школьниц, которые, хлопая восхищенными глазёнками, пялились на хромированные мотоциклы и здоровенных дядек в кожаных доспехах, изредка предпринимая робкие попытки начать общаться. Байкеры, впрочем, смотрели снисходительно, отвечали шутливо, но знакомиться особо не спешили.

– Кто только пускает сюда весь этот детский сад? – поморщилась Багира.

– А кто им запретит? – пожал плечами Найджел. – Не выгонять же… Или предлагаешь вывесить на площадке ограничения по возрасту?

– Да какое там…, – вздохнула Ольга. – Ладно, у этих нимфеток хоть мозгов нет, с ними все понятно, но наши-то чего? Взрослые ж дядьки… Или не понимают, что ты с такой дурочкой пошутил-посмеялся, а она там себе уже нафантазировала всякого вплоть до свадьбы? Куда только их родители смотрят…

– Ты себя-то в их возрасте хорошо помнишь? – усмехнулся президент «южных». – Кто ж родителей слушает в такие моменты… И потом, сейчас такие юные акселератки пошли, что еще непонятно, кого там защищать надо – их от байкеров или байкеров от них. Мы вон на той неделе перед выходными народ катали, помнишь?

– Ну, помню… И чего?

– Поскольку у нас тут на все выходные обещали дожди, то решили мы все наши запланированные мото-прогулки, фото-сессии и прочие мероприятия перенести на пятницу, чтобы успеть до дождя. В результате был у нас аврал, катались целый день до ночи, последние мото-прогулки были чуть ли не в полночь.

– Да помню я… Зато хоть денег заработали ударно!

– Вот на эти самые последние мото-прогулки решил я съездить сам, все проверить, все проконтролировать, а то люди устали, и вообще… Сама понимаешь…

– Это да. Такая работа на износ – на людях сказывается.

– Приезжаю, смотрю. Оказывается, мото-прогулку заказывали две пигалицы лет по 17-18. Нет, ну, может, конечно, и 19-20, но выглядят как школьницы. Миниатюрненькие, хрупкие, стройненькие, голоса звонкие… "Мамина помада, сапоги старшей сестры" – вот это вот все. Прихорошились-накрасились еще, как будто на свидание… Хотя я всегда говорю заранее, что смысла нет – в поездке все это все равно сметет ветром…

– Дык, мозгов нет – чего их учить… Вот после того, как прокатятся пару раз – глядишь, поумнеют.

– И вот встречают этих пигалиц два наших амбала-байкера – Николай Бродяга и Мишка Бурый. Ну, ты их видела – здоровенные, бородатые, выше меня ростом, косая сажень в плечах… Эдакий шкаф с антресолями угрожающего вида. Я, честно говоря, был готов к тому, что сейчас девчушки испугаются и убегут.

– А они – нет?

– Не тут-то было! Даже наоборот. Недооценил я настрой современных акселераток. Картина маслом:

«Давайте, что ли, знакомиться, девчонки?» – рокочет басом один из байкеров.

«А давайте…мальчишки!» – задорно усмехается в ответ одна из этих пигалиц.

«Меня зовут Бродяга…»

«…мамин симпатяга?» – подмигивает девчушка.

«Ага! Симпатичен душой и горд собой телом со всех сторон и во всех местах!» – самодовольно отрекомендовался тот.

«Хм… точно во всех? Нигде ничего не подкачало? Краснеть не придется?» – смерила его изучающим взглядом девчушка. Ну и все в таком духе.

Мужики стоят слегка охреневшие. Я что-то ржу…

Короче, минут 20 две эти пигалицы склоняют наших байкеров на все лады, прикалываются и подначивают, стебутся и заигрывают, строят глазки и кокетничают так, как будто сами нарочно напрашиваются. Два здоровенных бугая в шоке от происходящего. Наконец, не выдержав накала страстей, я все-таки отправляю их кататься. Дескать, разберетесь там сами, в процессе… Как и что… Куда и зачем…

Спровадив этих вострых на язык акселераток, решаю, что не буду дожидаться завершения их мото-прогулки, а лучше пойду домой. Потому что фиг знает, когда она завершится-то… как бы не утром… Чего потом людей в смущение вводить и заставлять оправдываться? В общем, иду домой, в очередной раз думая над тем, насколько же не правы поборники морали, утверждающие, что байкеры-подонки развращают юных малолеток. Да там сейчас такие малолетки, что сами кого хочешь…

– Мда… куда мир катится??? – вздохнула Багира. – Мы, вроде, такими не были? Или я сама уж не помню…

– Стареем, походу! – усмехнулся президент «южных». – Переходим на старческое брюзжание и ворчание про распустившуюся молодежь…

– А вот скажи, Найдж… Раз уж мы завели разговор про маленьких девочек…, – замялась на мгновение Ольга. – Может, ты расскажешь, наконец, про то, откуда у тебя у самого вдруг двухлетняя дочь взялась? Ни с того, ни с сего? Обещал же…

– Знаешь, Оль…, – смущенно вздохнул тот. – Тут такое дело… В двух словах не расскажешь… Да и не поверишь ты, поди…

– Не держи меня за дурочку. Не хочешь – так и скажи. Я не настаиваю. Дело твое, в конце концов…