Пока брожу в поисках того самого особняка, небо начинает светлеть. Наверное, уже часа три, четвёртый.

– Боже! Вот он! – припадаю к кованым воротам и оглядываю тот самый белоснежный дом с коричневыми балконами.

Нахожу кнопку вызова охраны и жму. Этот мужик притаранил меня сюда, пусть хоть поможет выбраться. А то меня здесь прибьют, и долг ему никто не вернёт, если Тарас пропал.

– Тарасик, – начинаю прямо хныкать. – Где же ты, любимый…

– Кто? – ко мне навстречу выходит один из амбалов, что в магазине был, и светит фонариком. – Что тебе надо? Милостыню не даём, – рявкает.

Округляю глаза и слёзы вытираю:

– Мне не нужна милостыня, – а тем временем охранник подходит к воротам.

– О господи, – удивляется. – Что с тобой случилось? – открывает калитку и запускает меня во двор.

– Я упала… – прячу глаза.

– Чего не уехала? – спрашивает сероглазый.

– У меня денег с собой не оказалось, – еле мямлю, у меня нет больше сил. – А из автобуса выгнали.

Вместо сочувствия мужчина начинает смеяться. А я снова в слёзы. Хуже со мной ещё ничего не случалось…

– Погоди, за начальником схожу. Пусть решает, что с тобой делать, – уходит, качая головой, а я остаюсь стоять около фонтана.

Глава 5

Сажусь на бортик фонтана. Жду своей участи. И снова носом клюю.

– Ты чего вернулась? Рвёшься, быстрее рассчитаться? – раздаётся низкий хохот за спиной.

Оборачиваюсь и поднимаю голову, пытаюсь встать.

Я всё, без сил. Чуть не падаю.

– Ужас, – осматривает меня блондин в красивой чёрной пижаме, – Ты что делала?

– Пыталась уехать домой, – шёпотом отвечаю. – Только ваши амбалы, – тычу пальцем в бугая за спиной мужика, – упёрли меня с работы, не дав даже сумочку забрать. Денег у меня с собой нет, а телефон разрядился. Я не знаю, что мне делать.

Говорю всё как есть.

– Заходи, – кивает он в сторону дома.

Плетусь следом за мужчиной, выбор всё равно невелик.

– АЙ! – хватаюсь за ногу.

– Чего орёшь? – оборачивается.

– На камень больно наступила, – бурчу.

– Где обувь потеряла? – смотрит на мои ноги.

– Там, – машу рукой за ворота, – не знаю, я заблудилась в темноте, – голос дрогнул, а слёзы снова наполняют глаза.

Мужчина ведёт меня на кухню. Поистине огромное помещение. А гарнитур… Он занимает больше места, чем у нас вся квартира. Тут и куча шкафов, и духовки две, и огромный островок, и барная стойка. Сажусь на стул, на который указывает мужчина. За островком посреди комнаты.

– Весь сон перебила, я же теперь не усну, – бурчит и лезет в холодильник.

Мой живот тут же громко урчит, как только чувствую запах еды. Хватаюсь за него, в надежде скрыть своё желание есть. Но мужчина поворачивается ко мне и смеривает взглядом. Морщусь и прячу глаза.

– Руки помой, – указывает на раковину, а потом уходит.

Выполняю требование, а он возвращается с аптечкой. Обрабатываю ободранные ладошки, а блондин кофе себе делает. Почти завидую.

Поправочка. Ставит кружку перед моим носом:

– Молоко, сахар? – изгибает бровь.

– Спасибо, мне и так пойдёт… – еле слышно отвечаю.

– И что мне с тобой делать? – садится напротив и пододвигает вторую кружку к себе.

– Помогите домой уехать, пожалуйста.

Оглядываюсь по сторонам, мы одни, что-то неуютно становится.

– И как ты в таком виде поедешь? – указывает на меня, водя рукой вверх-вниз.

– Как-нибудь.

– М-м, – кривит губы.

– А Тарас, правда, вам полмиллиона должен? – бубню.

– Угу, – смотрит прямо мне в глаза. – Зачем мне врать? Или ты думаешь, у меня дефицит домработниц?

– А? – хмурюсь. – А каким боком тут домработницы?

– А кем, по-твоему, ты работать будешь? – интересуется мужчина.

– Не знаю, думала, это что-то незаконное за такие деньги…

Мужик громко смеётся, а я краснею. Что я должна была подумать? Такие деньги так быстро… Да какой домработнице столько платят?

– Глупая ты девчонка! – улыбается мужчина и делает несколько глотков кофе, я тоже пью горячий напиток.

Сразу становится легче, хоть что-то в желудок попало.

– А что я тогда буду делать? – кажется, всё не так плохо.

– Всё, – пожимает плечами, – дом убирать, еду готовить, за садом следить, в магазин ездить, что там ещё, – взмахивает рукой, – стирать, гладить…

– И всё? – вздёргиваю брови.

– Здесь тысяча двести квадратов, не волнуйся, работы хватит. Ну и я люблю развлекаться, так что будешь выполнять все мои даже самые глупые требования.

– Это, например? – не выпускаю кружку из рук, так приятно ощущать её тепло.

– Не знаю, ещё не придумал. Всё что угодно. Могу захотеть смузи на ночь или чтобы ты весь день уборку наводила в кигуруми в виде радужного единорога.

– Что? – таращусь.

– Ну, или чтобы называла меня «ваше святейшество» или «ваше благородие», – дёргает бровями.

«Да дяденька с прибабахом, псих, блин…» – кривлюсь.

– Но без интима, – несмело говорю.

– Да сдалась ты мне, – хмурится. – Тебе сколько? Двадцать?

– Девятнадцать ещё… – бурчу.

– Тем более. Наверняка ничего не умеешь. Так что нет. Ублажай своего Тарасика.

Фу! Кривлюсь. Сейчас вообще о муже думать не могу. Я в такую переделку попала, и всё из-за него.

– Что кривишься? Или ты и с мужем не спишь? – ржёт во весь голос.

– Не ваше дело! – грозно рявкаю, мужчина аж поперхнулся, смотрит на меня и, видимо, пытается понять, что за этим кроется.

Ничего не говоря, встаёт и идёт к холодильнику, а мой живот снова ругается. Да чтоб его!

– На, – ставит передо мной тарелку с нарезками и овощами, – поешь и иди, приведи себя в порядок, а то ребят напугаешь.

Это каких? Тех огромных, которые меня припёрли сюда? Да их разве что-то может напугать? Но отказываться не буду. Хватаю кусочек колбасы и в рот запихиваю. А мужик поворачивается и кривится:

– Ты не пробовала приборами пользоваться? – прослеживаю за его взглядом, прямо перед моим лицом в красивой подставке стоят вилки.

Неловко.

– Простите, я сутки не ела, – бубню и беру прибор.

– Вас на работе не кормят, что ли? – берёт и себе тарелку из холодильника.

– Я не успела, – с набитым ртом отвечаю. – Ваши утащили меня, контейнер так и остался в микроволновке.

– Ясно. Ну, ты не торопись. Ешь спокойно, а то подавишься.

Мужчина присаживается на диван и разваливается на нём, наблюдая за мной. Ем, иногда посматриваю на него, а он попивает кофе и, не отрываясь, глядит. Смущаюсь, но я слишком голодная, а когда домой попаду, не знаю. Да и на работу ещё успеть надо.

Бли-ин! Работа! Хлопаю себя в лоб. Мужчина аж вздрагивает.

– Ты сумасшедшая?

– Сколько отсюда до города? У меня сегодня смена!

– Часа полтора на машине.

Осматриваюсь по сторонам – нахожу часы. Ага, четыре. Автобус в шесть. Итого у меня четыре часа, чтобы добраться домой, переодеться и приехать в магазин. Должна успеть, если на метро.

Поднимаю глаза на мужчину:

– А что у меня будет по оплате? – несмело спрашиваю.

– Ничего, – ухмыляется. – За каждый отработанный день буду вычитать определённую сумму.

– А какую?

– Ещё не решил. А что? – ему явно любопытно.

– Вы можете приплюсовать к уже имеющемуся долгу ещё сто рублей? – спрашиваю с надеждой.

Вместо ответа получаю заливистый низкий смех. Что такого смешного я сказала? Вот мне совсем невесело.

– Зачем тебе?

– На автобус, – честно отвечаю.

– Оу… Могу, – ухмыляется. – Но тогда тебе придётся неделю называть меня, – он будто задумывается. – Мой господин.

Сглатываю и пялюсь на него. Прикалывается? Не может же взрослый мужик всерьёз о таком?

– Зачем вам это? – тихо спрашиваю.

– Мне скучно.

– Сходите в кино…

– Зачем?

– Развлечься, – пожимаю плечами и отодвигаю тарелку.

– Находился, не хочу. Так и что? – поднимает бровь. – Ты согласна?

Глава 6

Пытаюсь, но понять, всерьёз ли этот мужик говорит, не могу:

– А у меня есть выбор? – решаю всё-таки спросить.

– Можешь отказаться и пойти домой пешком, например, – расплывается в жутко злобной ухмылке. – Можешь и долг не отрабатывать, только тогда твой Тарасик…

– Нет! – подлетаю с места. – Не надо ничего Тарасу делать! Я отработаю! Честно. Только помогите сейчас домой добраться. Я клянусь, в субботу буду здесь как штык.

– В какую субботу? Раз сама пришла сегодня, то сегодня и начнёшь.

– Но… а… у меня смена…

– И? Позвони скажи, что увольняешься.

– Я так не могу, – возвращаюсь на стул. – И без отработки не отпустят.

Мужчина встаёт и подходит ко мне вплотную. Чуть не умираю от помеси страха и гнева. Он облокачивается на стол и улыбается. Вжимаюсь в стул.

Да он же просто издевается! Ну, зачем вот так? Отработаю я этот чёртов долг. Но не обязательно же мне жизнь при этом портить?! Я-то ему ничего не сделала.

Задираю глаза и смотрю в его огромные голубые озёра, а он подмигивает:

– Так и быть, плюс неделя к отработке, и я решу проблему с увольнением. Пиши заявление по собственному желанию, я Костика отправлю, он всё сделает.

Поглядываю на часы. Так. Надо бы сначала оговорить все условия этой самой отработки. А то чуется мне, так я и в рабство попаду.

– А как же мой трудовой стаж?

Мужчина закатывает глаза:

– Иди уже. Ванная прямо по коридору и налево, полотенца в шкафу, вещи сейчас принесу. Через час сидишь на этом месте, – тычет в мой стул, – обсудим контракт.

– Какой контракт? – округляю глаза.

– По которому ты работать будешь. Всё, топай, – указывает в сторону коридора.

Подчиняюсь. Встаю, поглядывая на мужчину, и иду, куда он указал.

Контракт. Ну, если я буду работать официально, хоть стаж не потеряю. А как мы с Тарасом будем за квартиру платить? У мужа крайне нестабильный доход. Мы же держимся только на моей зарплате. Он то крохи домой приносит, то сразу кучу. Правда, теперь я пересмотрю своё мнение за кучу.

Полмиллиона… Да как вообще такое могло случиться?

Открываю дверь в уборную и выпадаю в осадок. У меня кухня меньше, чем у этого блондина, ванная комната. Тут и душ, и ванна, и туалет, и машинка, и раковина огромная, и шкаф, и ещё куча места. И ещё одна дверь, заглядываю. Ага. Прачечная с ещё парой стиралок, гладилкой, сушками – большая комната. Видимо, моё рабочее место.

Подхожу к зеркалу:

– Боже! – чуть не кричу.

Выгляжу как домовёнок Кузя из мультика, до того как его помыли. Тушь размазана по всему лицу, волосы и одежда в пыли, глаза красные и опухшие. Ужас, летящий на крыльях ночи…

Лезу в шкаф, достаю полотенца. Как интересно. Они все чёрные. Это точно для тела? Может, для ног? Нет. Достаю одно – оно огромное, точно для тела.

Стук в дверь:

– Вещи на ручке, – говорит мужчина.

– Спасибо, – быстро отвечаю, но не выхожу.

Снимаю грязную одежду.

Первым делом в душ – хочу привести себя в человеческий вид. Оглядываю полочки, а там только мужские гели и шампуни, обшариваю шкафы. Похоже, женщин в этом доме нет…

«И как я мужу объясню, почему от меня несёт ментолом и мужским ароматом? – думаю я. – А никак! Тарас сам виноват! Пусть сначала объяснит, куда деньги дел, что взял у этого богатея!»

Включаю воду. Как же хорошо. Смываю грязь, выковыриваю из волос мелкие веточки и траву.

Не. Я, наверное, леший или кикимора с болота. Вон, вода под ногами с зелёным оттенком.

Вздыхаю и беру шампунь. Приятно пахнет, но очень такой мужской аромат. Машу рукой, выбора-то всё равно нет. Без средств не отмоюсь. Ободранные руки пощипывает, но я быстро мылю голову и смываю пену.

Выхожу из душа, укутываюсь в здоровое полотенце и вытираю волосы. Отражение уже не пугает, но глаза всё равно красные.