Ляля для босса. Это наша дочь! (страница 7)
– Буквально одну минуту, Станислав Сергеевич! Я за телефоном и обратно! – Кидаю через плечо, уже бегом направляясь к выходу.
Захожу к себе, захлопываю дверь и картинно прислоняюсь к ней спиной.
Сердце колотится, но на лице расцветает улыбка.
Да, нужно признать, эта стратегия работает.
Если бы Сташевский на самом деле ненавидел детей, он бы давно вышвырнул меня отсюда.
А он… Терпит.
Терпит же?
Значит там внутри, за этим титановым корпусом, среди тысячи проводков и микросхем, всё-таки есть что-то живое, способное к эмпатии, любви и состраданию.
Хватаю со своего стола телефон и тихонько, на цыпочках, возвращаюсь к кабинету Сташевского. Заглядываю в приоткрытую дверь.
Соня сидит у него на коленях, лицом к нему. Близко-близко. Ловко цепляет маленькими пальчиками перламутровые пуговицы на его рубашке. Воркует что-то на своём младенческом языке, а он…
Он напряжён, но что-то ещё, до этой минуты мне незнакомое, мелькает в его взгляде. Это не тот привычный холод, которым он обычно окружает себя.
Его большая ладонь бережно поддерживает Соню за спинку, пальцы второй ладони чертят завиток на пушистой макушке.
Нет, он явно не выглядит сейчас как счастливый папочка, но и брезгливой пренебрежительной эмоции, которую он вечно транслирует в моём присутствии, в его глазах больше нет.
Ага, вот ты и попался!
Отхожу от двери и делаю несколько громких, отчётливых шагов, обозначая своё скорое появление, а когда открываю дверь, Сташевский снова перевоплощается в Сташевского, губы которого чуть искривлены в ядовитой усмешке, а взгляд тёмных глаз холодный и отстранённый.
– Варвара, где вас носило? – Заводится с пол-оборота. – Вас только за смертью посылать! Заберите его сейчас же!
– Её! – Быстро пересекаю кабинет и забираю Соню из его рук.
Ввожу код подтверждения и открываю наконец-таки сайт на нужной странице.
– Вот, как вам эта девушка? – Отодвигаюсь, демонстрируя экран.
Сташевский молчит.
Оборачиваюсь.
Он, словно в какой-то прострации, слепым взглядом сверлит стену перед собой.
– Станислав Сергеевич, что скажете? – Спрашиваю чуть громче.
Он мажет по монитору взглядом, лишь мельком просматривая фотографию симпатичной мулатки, а потом снова отворачивается к стене.
– Вам нравится?
– А? А… Да, – рассеянно кивает.
– Пойдёт? Мне забронировать её для вас на вечер?
– Да… Точнее, нет… Нет, Варвара. Сегодня никого не нужно.
Он встаёт, стягивает пиджак со спинки кресла. Широким размашистым шагом направляется к выходу.
– Если кто будет искать, скажите, что я сегодня в офис не вернусь.
– Куда вы?
Он останавливается. Медленно разворачивается, испепеляя меня ненавидящим взглядом.
– Куда-нибудь подальше от вас.
Глава 11
Варя.
Медленно выгребаю из кабинета Сташевского.
Витаю в каком-то тумане. Голова тяжёлая от мыслей.
Что с этим Сташевским не так? Он то игривый мартовский кот, обливающий меня густым дразнящем взглядом, как малиновым вареньем. То строгий начальник, требующий незамедлительного выполнения своих поручений. То холодный и циничный, то шутливый и дерзкий. То кончиками пальцев перебирает Сонькины волосюшки, то… Вот это!
Почему он так резко ушёл?
Нормально же всё было.
Даже Соня вроде его не сильно напугала. Или всё-таки напугала?
Пытаюсь разобраться в собственных ощущениях, но они запутанны сейчас, переплетены в липкую паутину.
– Варя! – Слышу звонкий голос.
Поднимаю голову.
За стойкой ресепшена, улыбаясь, стоит та самая Настя, которую вчера Ирина отчитывала, как провинившуюся школьницу, на глазах у всего офиса.
Подхожу.
– Ты Варя, да? Я ведь не ошиблась?
– Варя. А ты – Настя?
– Всё верно, – протягивает тонкую ладонь. – Наконец-то познакомились нормально, а то всё мимо друг дружки бегаем.
Пожимаю протянутую руку.
Пальцы у неё прохладные и тонкие. Маникюр свежий – предел моих мечтаний. Густые тёмные волосы собраны в высокий хвост на затылке, глаза чуть прищурены, будто она меня оценивает.
Красивая девочка, личико кукольное, возможно даже подправленное у хирурга или косметолога. Но гармонично, без откровенных переборов. Лишь идеальная правильность линий и черт тонко намекает на то, что вмешалась во всё это рука профессионала.
– Варь, а ты уже с кем-то здесь подружилась?
Хочется засмеяться в ответ на этот вопрос.
А это возможно? Здесь? В этом серпентарии?
У меня даже в более тепличных условиях с друзьями туго – мне просто не до них. Контекст моей жизни не подразумевает свободного времени на развлечения.
– Нет, я пока ни с кем…
– Не хочешь на обед вместе сходить? – Перебивает Настя.
Моргаю, застигнутая врасплох.
Сходить на обед? Со мной? Кто-то вообще хочет со мной дружить?
Ого…
– Я… Да, я с радостью.
– Хорошо, поболтаем хоть. Нам, девчонкам, лучше держаться вместе в этом офисе. Тут хищников больше, чем в саванне.
Я улыбаюсь, хотя совсем не уверена, что она шутит.
– Да, наверное…
Настя вдруг опускает взгляд на Соню, которая вцепилась в край рукава моей блузки и сосредоточенно пытается впихнуть теперь его в рот.
– Твоя малышка? – Чуть склонив голову к плечу.
На автомате Соню прижимаю к себе крепче.
– Моя.
– Какая лапочка! А сколько ей?
– Полгода, – все мышцы моего тела иррационально напрягаются.
Ничего с этой своей реакцией поделать не могу. Вопрос своих чужих детей для меня актуален, как никогда.
– Серьёзно? И ты работаешь? Варь, какая ты молодец! – Настя смотрит с таким восхищением, что я невольно чувствую себя героиней. – А где её папа?
– Папа?.. – Переспрашиваю лишь для того, чтобы потянуть время.
– Ну да, – Настя пожимает плечами. – Вы вместе? Помогает? Или ты всё одна тянешь?
Ах, вот почему я не завожу друзей…
– Мы справляемся, – отвечаю уклончиво.
Настя кивает, будто поняла всё, что хотела.
– Железная леди, значит? Уважаю. Не каждая смогла бы так.