– Шшш… – Тимур делает шаг, сокращая между нами расстояние до ничтожного минимума. Грозно нависает надо мной. – Иди в машину, Алиса. Пока, к примеру, потолок на нас не рухнул.

Вытаскивает кран из моих рук, и я спиной скольжу по стеночке к двери.

Он прав, лучше мне уйти.

Вылетаю на улицу.

– Алиса, ключ возьми!

Разворачиваюсь, забираю ключ от мерседеса и быстро иду к машине. Однако внутрь не забираюсь, жду Тимура, прижавшись спиной к дверце.

Вижу, как он выходит из туалета и заходит в кафе. Проведя внутри всего пару минут, появляется в дверях и идёт к машине, попутно стягивая мокрую куртку. Метнув на меня полный раздражения взгляд, рявкает:

– Открой машину!

Непослушными пальцами жму на брелок и на кнопку багажника. Тот поднимается автоматически. Тимур швыряет в него куртку и резким движением стягивает с себя футболку.

Вздрагиваю при виде его татуировок. Какая-то мрачная абстракция, тянущаяся с плеча на грудь, а потом и на рёбра.

Тимур словно не спешит одеваться, позволяя мне разглядеть его получше. Объёмные грудные мышцы, напряжённые бицепсы, сухой пресс. Будучи спортсменкой, я знаю, скольких усилий стоит создать такую форму. И я восхищена. Как учитель физкультуры, как профессионал.

А как женщина я почти упала в обморок, если честно.

Тимур снимает и брюки. Ладно хоть, в боксёрах остаётся.

Ему наверняка холодно…

Выдернув из спортивной сумки джинсы, быстро надевает их. Потом футболку и серую толстовку с надписью «Голд-ММА».

Схватив свою мокрую куртку, протягивает её мне.

– Будешь сушить.

– Как?

Мои щёки пылают от стыда.

– Как хочешь! Хоть в окно высунь, – роняет он и захлопывает багажник. – Садись в тачку, и так времени потеряли уйму.

Тимур идёт к своей двери, а я, хлопая глазами, так и стою с его курткой.

Он прав. «Весёленькое» путешествие получается…

Глава 6. Симпатичный.

Алиса

Помню, как в пятом классе понравившийся мне мальчик пригласил меня погулять.

Мы шли по нашему району. Я так волновалась, что болтала без умолку. Он просто спросил, какую книжку я читаю. А я стала перечислять почти всю литературу, которая имелась в моём доме. Книги родителей тоже. И почти не смотрела вперёд. Жестикулировала, пыталась быть весёлой. В итоге со всего размаху врезалась в столб. Прям обняла его крепко-крепко. Попутно зацепив рукой лицо того мальчика, потому что он дёрнулся, чтобы меня притормозить. Фингал у него тогда был жуткий…

В десятом классе была похожая история, только я чуть под машину не попала, гуляя с другом Славика.

А в одиннадцатом как-то раз наклонилась поправить ремешок туфельки, а когда стала разгибаться, разбила губу своему спутнику. Потому что он стоял слишком близко и наклонился ко мне.

Его губу зашивали, а на моей макушке не осталось и царапины.

Будто бы на свиданиях обе мои ноги становились левыми… А ещё во мне просыпались странные комплексы, заставляя жутко нервничать.

Ну или как это всё объяснить?

Но если речь шла о соревнованиях, например, то я всегда была собранной и уверенной в себе.

Со Славой я тоже была уверена, потому что знала его всю жизнь.

Я думала, что к двадцати шести годам переросла свои комплексы и избавилась от странного флёра неудачницы. Ан нет… Веду себя как идиотка в обществе этого мужчины. Искупала его в ледяном душе, заставила раздеться… Ладно хоть, без синяков и швов обошлось.

– Извини меня ещё раз, – говорю Тимуру, сверля его затылок.

Села сзади, чтобы не попадать под прицел его тяжёлого взгляда.

Он молчит, сосредоточенно смотрит на дорогу. В зеркале вижу его нахмуренные брови.

Приближаемся к какому-то затору. Останавливаемся. Кажется, тут реверс, вроде бы ремонт дороги.

Тимур бросает на меня взгляд через плечо.

– Ладно, можешь больше не сушить куртку.

Мои руки затекли, ведь я уже полчаса держу эту чёртову куртку, высунув её в окно. И лицо моё околело от ветра. И пальцы онемели.

– Спасибо.

Затаскиваю куртку в салон. С неё уже не течёт, она даже подсохла немного.

– Повесь на сиденье, – говорит Тимур.

Пристраиваю кожанку на спинку кресла.

– Пока стоим на месте, можешь сходить до багажника и достать мои брюки. Они тоже сырые, – будничным тоном добавляет он.

Что?

Ловлю его взгляд в зеркале заднего вида. В глазах – ехидство.

Шутит он так, да?

Ну хорошо.

Дёргаю дверную ручку, распахиваю дверь, собираясь выйти. Огромная лапища Тимура хватает меня за предплечье.

– Я пошутил, Алис. Садись лучше вперёд, погрейся.

Его голос звучит почти заботливо.

– Плохая шутка, – бормочу себе под нос, но всё же перебираюсь вперёд.

Хотя в его машине везде тепло: и спереди, и сзади.

Тимур прибавляет мощность печки. Мои заледеневшие пальцы начинает приятно покалывать. Правда, в местах ожога покалывает не совсем приятно.

– Интересно, большая пробка? – смотрю вперёд.

– Сейчас гляну.

Тимур открывает карту на своём телефоне. Недолго её изучает.

– Затор только здесь, дальше пусто.

Это хорошая новость. Потому что мы и правда много времени уже потеряли.

– О чём поболтаем, Алиса? – он лениво разваливается в кресле.

Положив голову на подголовник, поворачивается лицом ко мне. Его взгляд вновь становится тяжёлым.

Может, у него просто такие глаза, не знаю… Зрачки всегда большие, расширенные.

– Хозяйка пельменной сильно расстроилась из-за того, что мы там натворили? – вновь краснею я.

– Мы? – поднимает он брови.

– Ну ладно, я. Я натворила.

– Не сильно. Она тебя простила, тема закрыта. О чём ещё поболтаем?

И вот опять я чувствую, как оживают эти мои странные комплексы… Главное, не начать тараторить невпопад.

– Расскажи, зачем всё-таки едешь в Сочи, – прошу я.

– Тебе правда интересно?

– Да.

– У меня там будет бой.

Машинально смотрю на его разбитые костяшки.

– А разве можно драться, когда ещё полностью не восстановился?

– Бои не совсем легальные. Там можно всё.

– Ужас какой… И что ты получишь в случае победы?

– Пф… Деньги, – лаконично.

– И никаких титулов? Эмм… поясов?

– Когда был частью промоушена, получил достаточно титулов.

– Промоушена? – перевожу взгляд на надпись на его толстовке. – Этого промоушена?

– Да.

– А почему сейчас не там?

– Много всего произошло. Промоушен лишился лицензии, считай, развалился.

– Поэтому ты сам по себе и дерёшься за деньги, – подытоживаю я.

– Да. Но было бы в кайф, если бы ты говорила это с меньшим презрением, – усмехается он.

Вспыхиваю. Жар снова подбирается к щекам.

– Я говорила без презрения.

– Нет. С ним.

Арр!

Невыносимый тип. Раздражающий!

Мой телефон начинает вибрировать, спасая нас от очередного конфликта. Смотрю на экран, на нём написано «Вера».

Чтобы поговорить со своей коллегой наедине, хочется выйти из машины, но в этот момент пробка как раз начинает двигаться. Встречка резко заканчивается, и пускают наш ряд. Тимур заводит мотор, плавно трогается, но продолжает смотреть на меня.

– Ты не ответишь?

– Отвечу.

Вера звонит снова. Принимаю вызов.

– Алло.

– Ну наконец-то! Господи, Алис, ты как? У тебя телефон всё время недоступен.

– Ну я же в дороге. Связь плохая, видимо.

– Ты поехала на попутке?

– Угу… – кошусь на Тимура, потому что он смотрит на меня.

– И как? Нормальный водитель? Как его там?.. Который в три утра выезжал… Тимур, да?

– Угу.

– Ты чего угукаешь? У тебя всё нормально? Я тут полазила по форумам, где обсуждали это приложение «Попутчики». Ох, и начиталась я там… Оказывается, были случаи, когда всё заканчивалось не очень хорошо. Ну типа можно нарваться на серийного маньяка или просто психа. Зря ты на это подписалась, Алис.

Вот спасибо тебе, Вера!

Внимательно вглядываюсь в лицо своего водителя. Ты же не маньяк, верно?

Вера продолжает щебетать:

– А одна дамочка влюбилась в своего попутчика, и они поженились, представляешь? Твой-то хоть симпатичный?

– Угу.

Ой… Над ответом я особо не размышляла. Я что, действительно считаю его симпатичным?

Ну если убрать эту рану на переносице и представить Тимура с улыбкой, то да, он симпатичный.

– Женатый?

– Не… Не знаю.

Бросаю взгляд на его пальцы чисто по инерции. Знаю, что там нет кольца, я бы его давно заметила. Однако можно и не носить кольцо. Я же не ношу, хотя формально ещё замужем.

Теперь я понимаю, что вообще ничего не знаю о Тимуре. Ну только то, что он спортсмен с потрясающей фигурой и плохим чувством юмора.

Вера что-то ещё говорит, но связь начинает барахлить, и я перестаю её понимать. Вызов обрывается.

– Муж звонил? – спрашивает Тимур вроде спокойно, но лицо его почему-то агрессивно вздрагивает.

– Да, – вру я, отвернувшись к окну.

– Ясно.

Глава 7. Хреновый магнит.

Тимур

После девяти утра дорога становится загруженной. Особенно, когда нам приходится проезжать через населенные пункты, потому что нет объездных дорог.

На выезде из очередного маленького посёлка встаём перед опустившимся железнодорожным шлагбаумом. Поезда всё нет и нет. Нетерпеливо постукиваю пальцами по рулю. Кажется, что проехали мы ничтожно мало. И это действительно так. Бой у меня в пятницу, но нужно ещё пройти медкомиссию и выделить немного времени на тренировки. Да и отдых после долгой дороги тоже нужен.

– Вон та туча, кажется, нас преследует, – говорит Алиса, указывая пальчиком на небо.

– Ты думаешь, это одна и та же туча? У неё какие-то отличительные признаки?

Всю дорогу над нами мрачное небо с низкими тучами.

– Я за ней наблюдаю, – улыбается девушка. – И да, конкретно эта туча уже давно следует за нами.

– Ну ладно, как скажешь, – не могу не улыбнуться в ответ.

Алиса вообще располагает к общению. Даже злиться на неё долго не получается, несмотря на то, что она искупала меня в ледяном душе.

Её извинения звучали искренне. Это подкупает.

– Думаешь, она грозовая? – вглядываюсь в небо.

– Думаю, она может быть и снежной, – морщится Алиса.

– Может быть. На дворе октябрь как-никак. А до южных широт нам ещё далеко.

– На юге тоже снег бывает.

– И в октябре?

– Нет, – неуверенно качает головой. – В октябре не припомню. Январь, февраль.

Наконец перед нами проносится поезд. Товарняк с хреллионом вагонов. Продолжить беседу не получается из-за шума.

Как только бесконечный состав заканчивается, мгновенно становится тихо, и переезд открывается.

– Сорок семь, – изрекает Алиса.

– Что «сорок семь»?

– Вагонов.

– Оо… Ну очень ценная информация, – хмыкаю с усмешкой.

– Пф!.. – фыркает она, отворачиваясь к окну.

Переваливаем через переезд.

– Ты женат, Тимур? – внезапно спрашивает Алиса.

– Я похож на женатого человека?

– Ты всегда отвечаешь вопросом на вопрос?

– Окей. Не женат.

– Почему? – зачем-то продолжает докапываться.

– Потому, – отбриваю немного резко.

Она поджимает губы, нервно убирает прядку волос за ухо.

– Ладно, прости. Это не моё дело.

И я уже жалею, что быканул. Ведь нет ничего эдакого в этом вопросе.

– Я не женат, потому что мне попадались не совсем те девушки, – говорю спокойным голосом.

– Не совсем те?

– Да. Не домашние. Не для женитьбы, в общем.

– Хм…

– О нет… Опять это «хм», – закатываю глаза. – Давай ты с этой минуты будешь говорить то, что у тебя на уме, а не вот это «хм». Окей?

– То, что я скажу, тебе может не понравиться, – предупреждает меня Алиса.

– И всё же. Говори.