Я моргаю. Что значит – "весь твой"?

Он проходит мимо, стучит в дверь аудитории. От него тянет древесным парфюмом – запах надолго врезается в память.

Подождать? Я его?

Очнулась.

Нет-нет. Мне собирать вещи. Через три часа – последний автобус. И всю ночь ехать.

Конечно, могла бы поехать на полуденном рейсе, но не успела – экзамен у Голикова. Зато добилась, чтобы мне зачли практику – всё лето теперь свободно.

Эта мысль придаёт решимости. Поправляю сумку на плече и бегу прочь из корпуса. Здесь и так слишком жарко. И вовсе не из-за погоды.

Мои шаги гулко отдаются в пустом коридоре. Я почти добралась до выхода, когда за спиной хлопает дверь.

– Эй, Танюш, ты куда? – слышу его голос. Он быстро нагоняет меня и снова встаёт передо мной. – Я же просил подождать.

– В общежитие, – мямлю, не в силах поднять на него взгляд.

Это «Танюш» звучит слишком мягко. Слишком интимно.

– Ладно. Приходи завтра на матч.

– Нет, не могу.

– Почему? – он пытается заглянуть мне в лицо, но я упорно смотрю в пол. – Я без тебя голы не забью.

Он улыбается. Я слышу это.

Его поддразнивание злит.

– Раньше же как-то забивал, – огрызаюсь и поднимаю взгляд.

Он и правда улыбается. Искренне. Слегка растерянно. Разглядывает меня, будто не ожидал, что я умею огрызаться.

– Как-то забивал, – кивает он. – А теперь без тебя – никак. Только если ты не будешь сидеть в фан-зоне.

Как объяснить ему, что я не фанат футбола? И не впишусь в ряды его чирлидерш?

– Извини. Я не могу. Дай пройти.

– Можешь, – прищуривается он.

– Нет! – пытаюсь обойти.

И тут он, словно фокусник, вытаскивает из-за спины… мою зачётку.

Открывает. Я вижу свою фотографию.

– Ты забыла у Голикова, – самодовольно заявляет он.

Я в ступоре.

– Отдам… если пообещаешь прийти на матч.

Стою, не зная, восхищаться им или злиться. Он наглый. Уверенный.

Но и… внимательный.

А я так просто не сдамся.

Глава 4

Он машет зачёткой у меня перед носом.

Я пытаюсь выхватить, но Егор поднимает руку вверх. Мне остаётся только прыгать вокруг него, фыркая от злости.

– Такая маленькая – и такая злая! – смеётся он.

– Издеваешься?!

– Нет. Просто хочу увидеть тебя завтра на матче.

– Да зачем я тебе сдалась?! – топаю ногой. – Мне домой надо!

– Домой – это куда?

– В Степановку!

Егор хмурится.

– Никогда не слышал…

– Конечно! Где уж тебе! – фыркаю. – Отдай зачётку!

– Подожди, – он легко удерживает меня за плечо, не давая приблизиться или сбежать. – Долго туда ехать?

– Шестнадцать часов.

– Ого, – присвистывает. – На такси?

– Автобусом! – стону я. – Посмотри на меня! Видно же, что я езжу на такси?

Он оглядывает меня уже без насмешки. В его взгляде – сосредоточенность, будто что-то обдумывает.

– Так, – говорит наконец. – Давай по-другому. Ты остаёшься, приходишь завтра на матч – а я отвожу тебя домой на машине. С кондиционером. Быстро и комфортно.

Под конец он улыбается своей дьявольской ухмылкой.

– Нет, – бурчу.

– Плюс химчистка за мой счёт, – добавляет он, как искуситель.

– Нет!

– И… – делает паузу. – Я уговорю Ингу тебя больше не трогать. Ты же понимаешь, она просто так не отстанет.

Вот это – удар ниже пояса.

Молча смотрю то на зачётку в его руке, то на розовый топ в своей. Потом поднимаю голову, ловлю его взгляд и говорю:

– Ладно. Химчистка, мир с Ингой – и две тысячи на автобус с кондиционером.

– Что?! – он таращит глаза. – Серьёзно?

– Ты же хочешь, чтобы я осталась, да? Нет – тогда верни зачётку, и я поехала.

– А ты не промах, – смеётся он. – Мелкая, но предприимчивая.

Он разворачивается и, насвистывая, уходит.

Я смотрю ему вслед, сжимая кулаки.

– Эй! – кричу. – А зачётка?!

Он машет ею, не оборачиваясь.

– Завтра и заберёшь. Не опаздывай. Шестой час – начало!

***

Завтра наступило слишком быстро.

Я не успела придумать, как выкрасть зачётку или увернуться от встречи – и вот, ровно в шесть, я не в автобусе в сторону Степановки, а на трибуне стадиона.

Сижу, теребя край юбки, и не понимаю, что со мной. Хотя нет – понимаю. Это всё он. Железнов. Загнал меня в угол.

Толпа ревёт. Кажется, на стадионе весь город. Я даже замечаю парочку одногруппников – по их лицам видно: они в шоке. Я ведь не хожу на такие мероприятия.

Трибуны старые, облупленные, но забиты под завязку. Сегодня матч нашего университета против сборной из соседнего города. Народ гудит, скандирует, болеет.

А я вижу только одного – Егора Железнова.

Он под первым номером, в ярко-красной футболке. Высокий, собранный, стремительный. Он – словно мотор команды.

Внутри что-то сжимается, когда он забивает гол. А потом – оборачивается, будто ищет кого-то на трибуне.

Меня?

Девчонки впереди визжат:

– Он посмотрел!

– На меня!

– Нет, на меня!

– Железнов – ты моя любовь!

Они прыгают, машут шарфами, флажками. Закрывают мне обзор.

Чувствую внутри неприятный холодок. Ревность? Неприязнь? Что-то колкое.

Но потом они снова садятся, и я вздыхаю.

Железнов опять получает мяч. Проносится по полю. Легко, красиво. Он действительно хорош.

Игра становится напряжённее, и я – вопреки себе – начинаю следить за ней всерьёз.

Соперник забивает – трибуны ревут.

Наши отвечают – ещё один гол.

Он снова смотрит в мою сторону.

Я замираю. Жар по телу. Всё как вчера, в коридоре. Щёки горят. Я ерзаю на скамейке.

– Он на меня посмотрел! – говорит девчонка внизу.

– Да нет, на меня! – восклицает её подруга.

Ага. Размечтались.

Стадион не умолкает. Близится финал. Счёт – два ноль в нашу пользу. Я сама себе удивляюсь, но… меня это радует.

Скоро всё закончится. Я заберу зачётку, поеду домой, и вся эта история останется позади.

Вот он – опять с мячом. У ворот. Выход на прямую.

Замах.

Дыхание замирает. Трибуны стихают. Сердце скачет.

Удар – и…

Глава 5

Мяч летит прямо в штангу.

Стадион взрывается разочарованным воплем.

Отскок – и… мяч с глухим ударом попадает Егору прямо в лоб.

Так точно, будто он сам подстроил. Он падает на траву.

Финальный свисток.

Победа – за нашим институтом.

К нему тут же подбегают ребята с команды, помогают подняться. Судья оглашает счёт, но я не слышу цифр – только гул крови в ушах.

Сердце колотится так, что, кажется, оно сейчас вырвется наружу.

Егор поднимает голову. Улыбается – улыбка шальная, с перекосом. Смотрит в мою сторону.

На меня.

На экране над полем крупным планом – его лицо.

Я замираю. Из рассечённой брови тонкой струйкой стекает кровь.

Он ранен.

Глупо, но мне страшно. Только сердце щемит. И почему-то… приятно от того, что он смотрит именно на меня.

Что с тобой, Таня?

Ты влюбилась?

Чушь. Чистая.

Он бросает пару слов товарищам – и направляется к трибунам.

Стадион гудит:

– Го-ша! Го-ша!

Он идёт, небрежно помахивая рукой, будто он – король, возвращающийся с победы.

Внезапно – перепрыгивает через ограждение. Толпа фанаток визжит:

– Я тебя люблю, Егор! – кричит одна, пытаясь набросить шарфик ему на шею.

Он ловко уходит от неё, кидает воздушный поцелуй и идёт дальше.

– Видели?! Он на меня посмотрел!

– Это правда, что вы с Ингой расстались?! – вопит другая. – Ты теперь свободен?!

Он усмехается и что-то ей шепчет. Девушка оседает на скамейку, понурившись.

И вот – его взгляд снова на мне.

– Привет, – говорит он.

У меня внутри всё сжимается.

– Привет, – выдыхаю хрипло.

– Ну что, идём?

– Куда?

– Я не сказал? Мы собираемся отметить победу. И ты – приглашена.

Сотни глаз устремлены на меня.

Удивлённые. Недоумённые. Завистливые. Враждебные.

А его глаза – тёплые. Насмешливые, но без издёвки.

Я киваю.

Раз уж он позвал меня перед всеми, не хочу устроить сцену. А позже… скажу, что передумала.

Он подаёт руку. Крупная ладонь, сильные пальцы, сбитые костяшки. Интересно, откуда? Он же не кулаками мяч бьёт…

Мы спускаемся с трибун под шёпот разочарованных девчонок.

Краем глаза замечаю в толпе знакомое лицо – одна из подруг Инги. Та самая, что была тогда в коридоре.

– Не боишься, что твоей девушке расскажут? – спрашиваю я.

– Какой девушке?

– Инге.

– Мы расстались. Ты сама видела. Разошлись пути-дорожки.

Говорит без сожаления. А мне от этого… странно. Они же встречались больше года.

Он так легко отпустил?

– А меня ты позвал, чтобы её уколоть? – спрашиваю чуть жёстче.

– Я не настолько мелочный, – отвечает он.

От него пахнет потом, но это не отталкивает. Наоборот – запах живой, мужественный. Притягательный.

Из рассечённой брови продолжает капать кровь. Он небрежно смахивает её тыльной стороной ладони, размазывая по лбу.

– Тише! – хватаю его за руку.

И застываю.

Мир будто исчезает. Всё, кроме этой руки и его взгляда.

– Что? – он спрашивает серьёзно.

– У тебя кровь, – шепчу.

Я не могу оторвать взгляд от его глаз. И не отпускаю руку.

– Ерунда.

– Это не ерунда, – качаю головой, отступая. – Можно занести инфекцию. Тебе надо в травмпункт.

– Ну хорошо, мамочка, – усмехается он. – Веди меня.

– Я?

– Это же тебя волнует моё здоровье.

– А тебя нет?

– Танюш, это просто ссадина. Но если тебе хочется намазать меня зелёнкой – я не против.

Он улыбается.

И я… улыбаюсь в ответ. Он запомнил моё имя. Это глупо, но внутри становится по-настоящему тепло.

Глава 6

Медпункт находится на другом конце поля. Игра закончилась, но народ не спешит расходиться, так что нам приходится идти туда на виду у болельщиков и обеих команд.

А тут ещё Железнов вдруг обнимает меня за плечи и притягивает к себе.

Неожиданно. По-хозяйски.

Пытаюсь вывернуться – хватка только крепче.

– Сделай вид, что тебе это нравится, – шепчет он, заглядывая в глаза.

– Зачем? – бурчу, хмурясь.

– Не порти мне репутацию.

– Репутацию бабника?

– А почему бы и нет? – подмигивает он.

Я качаю головой. Вот привязался…

Медпункт открыт, но внутри – ни души.

Егор, наконец, отпускает меня и с усталым видом плюхается на кушетку:

– Ну, лечи меня.

– Я? – округляю глаза. – А где медсестра?

– Видимо, вышла. Так что, будешь лечить или бросишь умирать?

Он театрально постанывает и вытягивается на кушетке во весь свой не маленький рост. Ещё и смотрит на меня с усмешкой.

– Вдруг нельзя? Тебе бы к врачу…

– Чего нельзя? Вон – зелёнка, бери и мажь, – он демонстрирует белоснежный прикус.

– Может, там шить надо?

– Ай, да брось.

Он вскакивает, идёт к раковине, одним движением стаскивает с себя футболку, вытирается ею и с размаху бросает в сторону. Затем умывается, фыркая, как морской котик, и разбрасывает брызги во все стороны.

Я стою в сторонке, скрестив руки на груди. Смотрю… и невольно замечаю, какая у него фигура.

Широкие плечи. Мощная спина. Узкая талия.

Красно-синие шорты обтягивают крепкие бёдра. Загорелая кожа.

А между лопаток – татуировка. Интересно, что там? Подойти ближе не решаюсь. Только вытягиваю шею, пытаясь рассмотреть рисунок.

– Ну как? – вдруг спрашивает он, оборачиваясь ко мне.

Я в панике отвожу взгляд. Делают вид, будто смотрела мимо.

Но всё равно замечаю его торс – идеальные мышцы, поджарый пресс, и тёмный пушок, тонкой дорожкой спускающийся вниз от пупка…

Сглатываю.