Обещай мне себя (страница 3)
– Н-нормально, – выдыхаю взволнованным голосом.
Ой, дурочка… Он понял, что ты на него уставилась!
– Я про ссадину, – хмыкает он.
Щёки моментально загораются.
– И я… тоже про ссадину, – лепечу, пытаясь сохранить лицо.
Ну вот. Зачем оправдываешься? Он вообще-то тебе зачетку не отдал!
– Кстати, – говорю уже жёстче. – А когда отдашь?
– Что?
– Зачётку! Которую ты у меня забрал!
– А-а, – улыбается. – Потом.
– Потом?! Когда?!
– Ну не взял же я её с собой на поле, – разводит руками. – Видишь, форма без карманов. Сплошная трагедия.
Я закатываю глаза. Он явно надо мной издевается.
Но царапина и правда снова сочится. Пропускать нельзя.
– Ладно, – цежу сквозь зубы. – Где зелёнка?
Он достаёт из аптечки пузырёк и ватные палочки, протягивает мне с преувеличенным страданием:
– Только будь со мной нежной, сестричка.
Закусываю губу.
Дурацкая ситуация.
Но почему от его близости у меня внутри скачут горячие мурашки?
И почему платье в груди стало вдруг тесным?
Глава 7
– Дуй, – говорит Егор, когда я обвожу ватной палочкой края его ссадины.
Мы смотрим друг на друга.
Слишком близко.
Слишком долго.
Всё пространство наполнено его терпким запахом. Я против воли вдыхаю – и не могу остановиться. Надо бы отстраниться, сохранить границы… но я сижу вплотную к нему, вся красная как помидор.
Он это видит.
По лицу скользит лёгкая ухмылка.
Глаза скользят по мне, особенно часто задерживаются… там, где лиф платья отчётливо вычерчивает форму тела.
Я стараюсь делать вид, что сосредоточена. Зеленка пачкает пальцы, но мне всё равно. Главное – не выдать себя.
Я только касаюсь раны – как распахивается дверь.
Рука дёргается. Зеленая полоска тянется через его висок.
– Прости! – вскрикиваю.
Но Егор даже не смотрит на меня. Его внимание устремлено к двери.
В проёме – тренер команды.
Мужчина среднего роста, в спортивном костюме, с тяжёлым взглядом.
– Железнов, какого чёрта?! – гремит он. – Ты что устроил?!
– А что? – лениво отвечает Гоша. – Мы же выиграли.
– Ты нарочно ударил в штангу! Я всё видел!
Тренер замечает меня. В его взгляде – раздражение, как будто я тут всё испортила.
Я поднимаюсь, чтобы уйти, но Егор обхватывает меня за талию и притягивает обратно.
От неожиданности чуть не роняю зелёнку.
– Ой да ладно, – отвечает он. – Главное – победа.
– У тебя скоро отборочный, – тренер всё громче. – Ты хочешь вылететь до того, как тебе дадут шанс?
– Саныч, я цел.
– Цел?! – тот тычет пальцем в ссадину. – А если сотрясение? Ты себя слышишь?
Сборная. Я замираю. Это же… шанс всей жизни. Даже я понимаю.
– А ты опять с бабами! – рявкает тренер. – Не надоело?
– Может, это моя будущая жена, – усмехается Гоша и прижимает меня к себе.
Жена? У меня внутри всё обрывается. Нет-нет-нет. Я не согласна!
– У тебя каждая вторая – будущая жена, – бурчит Саныч. – Эта какая по счёту?
Он смотрит на меня, оценивающе.
– Предыдущая была эффектнее. Эта… бледноватая.
Я не двигаюсь. Даже руку Егора со своей талии не убираю. Вся сжалась в комок.
– У меня всё серьёзно, – продолжает Гоша с наглой улыбкой. – Вот увидите. Женюсь.
– Она беременная?
– Нет! – восклицаю сдавленно.
Никто меня не слушает. Я здесь просто фон.
– Так, никаких вечеринок на этой неделе, – режет Саныч. – Отборочные с понедельника. Проверь голову. Ясно?
– А на следующей можно? – дразнит Егор.
– Я тебе!.. – Саныч стонет, но не продолжает.
Гоша вскакивает, закидывает футболку на шею и берёт меня за руку.
– Пошли.
Я едва успеваю поставить зелёнку на стол. Пальцы – все в зелёных разводах.
Снаружи жарко. Июнь распекается до безумия. Платье прилипает к коже.
Мимо проходят девушки в коротких топах и шортах. Зависть скребёт: как же им легко…
– Что? – спрашивает Егор.
Он смотрит внимательно, слишком пристально. Я теряюсь.
– Не беги так. Я не успеваю.
– Не бойся, – подмигивает он. – За мной не надо успевать. Я сам подтолкну.
Вот этого я и боюсь.
Он слишком. Слишком громкий. Слишком живой. Слишком близкий. Рядом с ним я теряю себя – а это страшно.
Он замедляет шаг. Подстраивается.
Замечаю, как он провожает взглядом проходящую мимо девушку.
Во мне вспыхивает что-то горячее. Злость? Ревность?
– Зачем ты сказал, что я твоя будущая жена? – спрашиваю раздражённо.
– А что, ты против?
– Что-то?! – переспрашиваю. – Мы даже не встречаемся!
– Ну так давай встречаться, – просто говорит он.
У меня взрывается мозг. Это шутка? Или у него сотрясение?
Но он смотрит серьёзно. Слишком серьёзно.
– Ты шутишь?
– А я говорил, что шучу?
Мы подходим к раздевалке. Оттуда выходят его товарищи. Они с интересом смотрят на меня. Я хочу испариться.
Слишком много мужчин. Слишком много взглядов.
– Подождёшь тут? – спрашивает Гоша, показывая на лавку под навесом. – Только не сбегай. Иначе зачетки не получишь.
– Ладно, – вздыхаю. Зачем я вообще тут?
– Ты пообещала, – напоминает он и уходит.
Пятнадцать мучительных минут спустя.
Он возвращается. Волосы влажные. Пахнет свежестью. Улыбается:
– Ты меня не пожалела. Зелёнка повсюду.
Протягиваю руку.
– Зачётку.
Он улыбается своей наглой улыбкой.
– Её здесь нет.
– Что?! – прищуриваюсь. – Где?
– В машине, – кивает он в сторону парковки. – Пошли, она рядом.
– Ты обещал – после матча!
– А ты обещала сходить со мной на вечеринку.
– Не помню такого!
– Я? Вру? – делает вид, что обижен. – Да что ты…
Он берёт меня за руку. Опять.
Жар проносится по телу. Всё подсказывает: остановись. А я – иду за ним.
Мне нравится, как его пальцы ложатся на мои.
Это же плохо. Очень плохо…
На стоянке – чёрная иномарка, сверкающая, как витринное украшение.
Гоша достаёт ключ – сигнализация пищит.
– Садись, – открывает он дверь.
Я стою столбом.
– Я просто за зачёткой.
– Танюш, поехали покатаемся? – предлагает с лукавой улыбкой.
Мурашки бегут по спине.
– Я не могу, – выдыхаю.
– Ты ведь всё сдала. Значит, свободна, – подмигивает он и вдруг морщится. Лоб болит.
– Голова? – спрашиваю обеспокоенно.
– Да. И только ты можешь её вылечить.
– Надо в клинику. Серьёзно.
Он изучает моё лицо. Улыбка исчезает.
– Поедешь со мной?
Я сглатываю.
– А это не опасно?
Он закатывает глаза:
– Я в порядке.
Но в его взгляде – что-то новое. Тихая надежда.
– Поедешь со мной в клинику, Танюш?