Такси привозит меня в ресторан в самом центре города. Мы захаживаем сюда с Марго иногда – кормят вкусно, прекрасный сервис и ненавязчивая музыка. И, что немаловажно, очень приличный контингент.

Марго опаздывает. Заказываю нам два бокала вина.

Поглядываю на время, отправляю подруге пару сообщений, а вскоре она перезванивает сама.

– Агатовая моя, прости, – с раскаянием в голосе, – в пекарне на Маркса пожар случился!

– Что?

– Да! Только добралась сюда, всё в дыму. Никто не пострадал, кроме кухни и огромной партии пирогов на утро.

– Боже, Марго… Мне очень жаль! Ты сама как? – Тереблю нервно тканевую салфетку.

– Пока не поняла, на адреналине. Думаю, завтра дойдёт весь масштаб катастрофы. Буду считать убытки, а сейчас нужно срочно перекинуть заказ в другой филиал. Агата, ты сильно расстроишься, если мы отложим празднование твоего успеха на пару дней?

– Ты что? Какие вопросы? Нет проблем, это вообще не важно сейчас. Может, нужна моя помощь?

– Нет, не переживай, я справлюсь. Всегда ведь справляюсь… – С истеричным смешком.

– Но если что – звони. Я примчу.

– Знаю, Агатовая моя. Знаю. Езжай лучше домой, полежи в горячей ванне и как следует расслабься за всех нас, вкалывающих женщин. Куда вы это понесли?! Обратно поставьте, я ещё не закончила! Боже, вы смерти моей хотите? – Отдаляется от трубки её голос. – Ладно, Агата, побежала я, а то наделают сейчас…

Она бросает трубку.

Покрутив за ножку бокал, взбалтываю вино. Делаю маленький глоток и поднимаю взгляд ко входу в зал в тот самый момент, когда туда входит очередная парочка.

Тёмные блестящие волосы женщины струятся по плечам крупными локонами, опадают на строгий, но женственный тёмно-синий пиджак. Классические брюки подчёркивают длину ног, что кажется невообразимой. Черты лица крупные, но мягкие, с ярко-выраженными острыми скулами и полными, чувственными губами.

Я зависаю, неприлично рассматривая её.

Но лишь до тех пор, пока её спутник не выходит вперёд, и я узнаю в нём Марата…

Глава 13

Агата.

Хостес, обогнув парочку, взмахивает рукой в сторону свободного столика.

Я всеми правдами и неправдами заклинаю себя отвести глаза или не пялиться хотя бы с таким интересом, но в голове моей сами собой рождаются сотни вопросов, которые тут же находят ответы – точно такие же, придуманные мной. Мозг, предатель, уже всё увидел, всё проанализировал и сделал выводы.

Да тут всё очевидно!

Они держатся на небольшой дистанции, однако это, конечно, не способно убедить меня в том, что у них нет романа. Ладонь бывшего мужа мягко и мимолётно касается спины женщины, между лопаток. Лёгкое, почти вежливое касание, но я всё равно чувствую его кожей, словно это по моей спине сейчас провели ладонью.

Марат отрывает взгляд от партнёрши, безошибочно врезаясь им в меня.

Сначала его брови чуть заметно поднимаются, но почти сразу уползают вниз, а между ними залегает хмурая складка. Он качает головой, словно я одним лишь своим видом испортила ему шикарный вечер.

«Опять ты» – говорит он без слов.

Это взаимно, Журавлёв.

Вечер и правда испорчен.

– Вы уже выбрали основное блюдо? – Подошедший официант буквально вытряхивает меня из глубокого транса.

– Что?

– Если затрудняетесь с выбором, я могу предложить фирменное блюдо от шефа или…

– Нет. Счёт, пожалуйста, – одним махом опрокидываю в себя вино из своего бокала. А затем и из бокала, предназначенного Марго.

Пищевод приятно согревает, а в голове мгновенно становится тише. Сотни вопросов, что жужжали там роем надоедливых пчёл, смолкают.

Пока жду счёт, вызываю такси.

Прикладываю карту к терминалу и словно сайгак несусь к выходу, почти на ходу обменивая номерок на своё пальто.

Тяну тугую входную дверь.

– Агата!

Чёрт…

Прикрыв глаза, медленно выдыхаю воздух через рот. Считаю до пяти, как учил меня мой психолог – мол, помогает собраться с мыслями и обрести душевное равновесие.

До равновесия мне, однако, как до Ямайки на костылях. Я словно балансирую на тонкой леске каждый раз, когда рядом оказывается Марат. Чуть тряхнёт в сторону – и свалюсь в пропасть.

Медленно поворачиваюсь к бывшему мужу.

– Чего тебе, Марат?

– Уходишь?

– Как видишь, – кивком головы указываю на пальто в своих руках.

– А где твой… – морщится, словно продолжать ему неприятно. – Где твой приятель? Разве у тебя не свидание?

Настоящий талант – задавать вопросы, после которых хочется стукнуть как следует чем-нибудь увесистым.

– Решил позлорадствовать, да?

– Это простой вопрос, – он поджимает губы, превращая их в тонкую линию. – Впрочем, стоило сразу догадаться, что никакого свидания нет и не было.

Вот же паразит! И провокатор!

– Чтоб ты знал, он очень занятой человек! И у него возникли срочные и важные дела!

– Настолько важные, что он бросил тебя в ресторане одну?

– Представь себе, в мире есть такие вещи, как форс-мажоры.

– Не слишком-то любезно с его стороны.

– Слушай, занимайся своей личной жизнью, а в мою не лезь! – Катится к чёрту весь мой счёт, что должен был настроить меня на позитивную волну, подарить равновесие и покой.

Марат сжимает челюсти, задумчиво глядя перед собой. Обходит меня и тянется к ручке входной двери.

– Отвезу тебя домой, – безапелляционно.

– Вот уж нет. Иди к своей пассии. Не слишком-то любезно с твоей стороны оставлять даму одну в ресторане, – копирую его нравоучительный тон.

– Она поймёт. Там ливень, Агата.

– Да хоть метеоритный дождь, я с тобой в одну машину не сяду! Ни при каких обстоятельствах. Не понимаешь, что ты мне противен? Про-ти-вен! – По слогам шиплю ему прямо в лицо.

Толкаю дверь изо всех сил. Пробуксовываю каблуками по начищенному до блеска полу, и плевать, что делаю это не слишком-то грациозно.

Марат хватается за ручку.

– В другую сторону, – тянет на себя с нахальной усмешкой.

Обварив его кипятком неласкового взгляда, выскакиваю на улицу под ливень.

Холодно… Платье моментально промокает, волосы прилипают к щекам.

Накинув ворот пальто на голову, ищу своё такси.

Сажусь в машину.

– Добрый вечер.

Кожаное сиденье чавкает подо мной от влаги.

– Вся мокрая, – недовольно бурчит водитель вместо приветствия. – Слоняются под дождём, а мне потом салон чистить да сушить.

Класс, ещё и таксист с характером. Его только не хватало для полного комплекта.

– Ну, как вариант – можете не брать заказы в дождь.

– Ага, а жить на что? Вы, барышня, интересная такая. Сами по дорогим ресторанам шатаетесь, а нам, простым смертным, советы как жить раздаёте.

Растираю глаза со вздохом усталости. Запоздало понимаю, что размазала, должно быть, всю тушь по лицу.

– Я просто хочу домой. Давайте без философии.

– Да уж пожалуй. Без философии. Вы бы хоть полотенце с собой взяли.

– Давайте я выйду, чтобы не портить вам настроение?

– Поздно. Тронулся уже.

Вот и я – тронулась уже со всеми этими событиями.

Он запускает навигацию, машина мягко выруливает с парковки.

Молчим, слава всем богам, только дворники мерно скребут по лобовому стеклу.

Смотрю в окно. Ливень такой, что города почти не видно. Свет фар расплывается по мокрому асфальту, превращаясь в мерцающие дорожки. Всё куда-то течёт, утекает, смывается. Может, и меня заодно смоет?

Ничего, Агата, всё хорошо. Всего лишь бывший муж испортил тебе очередной вечер одним лишь своим видом, однако ты не умираешь. Просто выглядишь так, словно снималась в очень плохом клипе о несчастной любви.

– Слушайте, ну ей-богу, хоть бы тарифы подняли в такой-то дождь! – Неожиданно восклицает водитель. – Ливень, на дорогах настоящий бассейн, а мы людей возим почти даром.

– Что ж поделать? – Неловко улыбаюсь в зеркало заднего вида.

– Как что? – Фыркает. – Вы можете добавить мне немного. Вот честно, барышня, та сумма, за которую я вас везу, покрывает только половину пути. А чтобы весь путь проехать нужно в два раза больше заплатить.

Моргаю удивлённо.

– Простите, но не я устанавливала цену поездки. А вам если не нравится, могли бы не брать заказ.

– Да я же по-человечески прошу! – Тянет раздражённо, не скрывая злости. – Все халявы хотят. У вас вон одни только туфли стоят, небось, как моя месячная зарплата. Не обеднеете, если накинете чуток.

– Серьёзно? Это ваш способ больше заработать: вымогать деньги у женщины?

– Слышишь, барышня, а вот не надо этого тона! Я ж вежливо попросил!

– Да-да, с теплотой и уважением. Почти как налоговая.

Он резко сбрасывает скорость, дёргает руль к обочине.

– Приехали.

– Что? Но мы не приехали.

– Конкретно вы – приехали. Дальше не повезу. Пешком, барышня, пешком.

– Никуда я отсюда не пойду. Вы права не имеете меня…

Не дослушав, водитель выходит из машины, распахивает мою дверь и рывком вытягивает меня под дождь. Холодная стена капель тут же обрушивается на мою голову и плечи.

– Аривидерчи! – Зло улыбается мне в лицо и возвращается за руль.

Автомобиль с визгом трогается с места, горящие фары растворяются в серой пелене дождя.

– Постойте! Сумка! Моя сумка! – Пробегаю за машиной пару метров, но та и не думает сбавлять скорости.

Чудесно!

До дома шлёпать и шлёпать…

Стою посреди дороги. Без пальто. Без сумки и телефона. Зато с чётким ощущением, что сегодняшний день решил окончательно меня добить.

Отчаянно хочется немного поплакать, прямо как в кино, однако я выпрямляю спину, втягиваю холодный воздух и прищуриваюсь, мысленно прокладывая в голове путь до дома.

– Только не реви, Синичкина, – шепчу себе. – Всё хорошо. Дойдём.

Делаю решительный шаг вперёд.

Глава 14

Агата.

На бодрый марш меня хватает минут на тридцать.

До дома ещё пять кварталов. Зубы отстукивают чечётку, тело покрылось мелкими мурашками. Я вымотана непрекращающимся дождём и собственными мыслями, что крутятся в голове заевшей пластинкой.

У Журавлёва роман.

И с кем? С длинноногой красоткой, словно сбежавшей со страниц глянцевого журнала. Самое грустное, что они очень подходят друг другу.

Она статная, грациозная, изящная, полная какого-то благородства и породистости.

А я совсем-совсем не такая. Я Агата Синичкина. Женщина, что путает направления, врезается в стеклянные витрины и вечно попадает в нелепые ситуации, вот как эта, к примеру.

Ну не могла ты что ли прикусить свой длинный язык и добавить жадному таксисту на чай? Да, незаслуженно. Да, это был шантаж и вымогательство, и в конечном итоге таксист оказался настоящим свином, но не вредничай ты, уже отмокала бы дома в пенной ванне.

При мысли о горячей воде, окутывающей тело, колени подкашиваются. На глазах выступают слёзы обиды.

Вечер, который должен был знаменовать мой триумф, стал вечером унижения и переосмысления той точки, в которой я нахожусь.

Думала ли я, что к тридцати трём годам у меня не будет ни семьи, ни детей? Кошка, и та не моя…

Нет. Я была уверена, что мы с Маратом обзаведёмся сначала лапочкой-дочкой, а потом и сыночком. Купим большой просторный дом за городом, возьмём какого-нибудь лентяя-кота британской породы для полного счастья. Вместе состаримся и скукожимся, по утрам на веранде будем пить кофе из кружечек с сердечками, а по вечерам, сидя в уютной гостиной, будем рассказывать внукам истории из нашей молодости.

Грандиозные были планы на будущее.

Они рухнули не в один день. Они разрушались медленно, как башня в игре «Дженга». Мы с Маратом медленно и методично вытаскивали бруски, лишая нашу семью основания и опоры. Оставили её без устойчивости. Хватило одного неосторожного дуновения ветерка, чтобы эта конструкция обрушилась в один прекрасный момент.

А теперь вот…

У Марата роман, а у меня…