Измена. Отец подруги спас меня (страница 5)
Но стоит переступить порог, морок спадает.
И снова в голове вертолёты. Я даже спрашиваю вслух.
– Это когда-нибудь закончится?
– Что закончится?
– Голова кружится.
– Ох, – смеётся подруга. – Ты выпила немного, а тебе до сих пор плохо? Да… видимо, алкоголь не для тебя.
Ничего себе немного: стопок пять текилы, бутылка пива… для меня это даже очень много!
– Да, не для меня.
Алкоголь не для меня. Мурат не для меня. Эта компания не для меня. И такие мужчины, как Леон, тоже не для меня.
Милена приводит на второй этаж в ту самую комнату, где Мурат кувыркался с Кокоревой. Меня опять мутит.
– Прости, а других комнат нет? – с отчаянием спрашиваю.
– У нас тут не гостиница, располагайся.
Мне дурно от мысли, что буду лежать на этой кровати, на тех же простынях. Хотя можно и перестелить. Но всё же…
– Пожалуйста.
– А эта чем не угодила? – с небольшим раздражением вздыхает.
– Тут Мурат и Кокорева были…
– А-а-а… Господи, какая ты нежная, Ульяна. Скажу тебя, забей… Но если так принципиально… – она хватает меня за руку и тащит дальше по коридору. – Вот спальня, располагайся. Она с ванной комнатой. А моя в конце коридора, напоминаю. Если что, стучись.
– Спасибо.
Хорошо, что Милена уходит к себе, не остаётся поговорить. Я хочу лишь одно – привести себя в порядок хоть как-то и забраться в кровать.
Что и делаю.
Засыпаю не сразу. Звуки незнакомого дома тревожат меня. Чужих шагов не слышно, но нервными окончаниями я будто ощущаю вибрации. И голоса. Словно кто-то говорит по телефону. Или спорит. У меня, наверное, воображение играет.
Я почти вырубаюсь, когда дверь спальни, готова поклясться, приоткрывается на пару сантиметром. Замираю под одеялом. Не дышу.
Я не вижу, кто это… но взгляд ощущаю.
Глава 8
Мне сложно бороться со сном. Практически невозможно. Виноват алкоголь, пережитый стресс и проблемы, которые, наверняка, придут с началом нового дня и новой учебной недели. Одно радует до конца года – всего ничего. И за лето ситуация может забыться, стереться, исчезнуть.
Так что веки настолько тяжёлые, а сон, двумя руками крепко держит меня, утягивая в свои объятья.
Воображение настолько разыгрывается, что, кажется, я слышу чужое дыхание и чувствую слабый, еле заметный аромат терпкого мужского парфюма.
– Спи. Не бойся, – слышится мне.
И я не понимаю: это реальность или игра воображения?
Утром я открываю глаза, и резкий белый свет заставляет меня тут же зажмуриться.
А голова… с головой что-то ненормальное. Если вчера в ней вращались лопасти пропеллера, то сегодня внутри работает отбойный молоток.
С трудом я сажусь на постели. Стены комнаты едут вправо, потом влево, затем обретают постоянные границы.
Во рту сухо и очень хочется пить.
Короткий взгляд по сторонам, вижу стакан воды и таблетки на столике рядом с постелью.
Так вот… он всё-таки заходил. Мне не привиделось. Потому что, когда ложилась спать, всего этого в комнате не было.
Я набрасываюсь на воду, затем принимаю таблетку обезболивающего и плетусь в душ. После которого с огромной неохотой натягиваю вчерашнюю одежду. Сегодня она кажется мне неуместной и неудобной. Это действительно не мой стиль. Как бы я не пыталась выглядеть моднее и подчёркивать фигуру, комфортнее мне в джинсах и оверсайз свитерах.
Милена убеждала, что надо одеваться женственнее, чтобы вызвать интерес у Мурата. Но факт – опять же с её слов, интерес я вызывала не только у Мурата. Да и больше не у кого его вызывать.
Пальцами пытаюсь разделить волосы на ровный пробор. Сколько не промакивай полотенцем, с них всё равно капает вода. Они у меня длинные и тяжёлые, и сохнут очень долго. А когда мокрые – вьются и путаются. Небольшим гребешком, который у меня всегда в сумке, это гнездо не расчесать.
Вскоре я выглядываю в коридор, думая, что в доме очень тихо. По крайней мере, на втором этаже. Зато на первом кто-то ходит и стук посуды напоминает, что сейчас время позднего завтрака.
Наверное, Милена уже встала.
Смотрю на дверь её комнаты, потом на лестницу. Куда идти?
И тут же:
– Спускайся, – доносится с первого этажа короткий приказ, сказанный строгим мужским голосом, которого невозможно ослушаться.
И против воли лёгкий трепет охватывает меня.
Не это ли ответ на мой мысленный вопрос, куда идти?
Шарю взглядом по коридору: меня на какой-то камере видно или он как-то иначе догадался?
Я спускаюсь и, сделав несколько шагов, оказываюсь в гостиной. Там нет и следа вчерашней вакханалии. Прибрано, чисто, стол накрыт для завтрака.
Леон допивает кофе, параллельно беседуя с мужчиной в чёрном у окна.
– Проверим, – коротко бросает он, затем смотрит на меня, кивает и уходит из гостиной.
– Садись, – бросает мне Леон с некоторой насмешкой.