Рассказы о любви (страница 8)
Сколько бы ей ни пытались объяснять близкие, что это судьба. Что значит, так было нужно. Что не стоит опускать руки, а нужно брать компьютер и писать новую книгу. Она не слушала. Родители и вовсе видели в этом знак остановиться. И впервые она поддалась. Капитулировала. У Алены больше не было сил сражаться. Никаких. И желания тоже не было.
Она уже месяц лежала на диване и смотрела всевозможные сериалы, грызла ведрами семечки, позабыв о том, как это вредно для зубов. Отпуск затягивался, вызывая тревогу и опасения у близких.
А потом курьер принес письмо. Пришло в издательство. Но адресовано было лично ей. Белый конверт с красной рамкой, в строке обратный адрес буквы: в/ч ряд цифр и имя: Попов Антон Андреевич.
Она надорвала конверт и достала небольшой лист в клетку, на котором было написано всего несколько строк:
"Здравствуйте, Алена. Спасибо вам за книгу. Я все про себя понял! С уважением, Попов А. А."
Алена застыла с листком в руках. Несколько раз перечитала и даже понюхала конверт. Пахло специфично. Мазутом. Или морем. Ей показалось, или даже в ушах зазвучал крик чаек. Она встряхнула головой, чтобы прогнать видения.
Еще какое-то время ходила по квартире, попинывая вещи из стороны в сторону. А потом взяла пакеты, собрала весь мусор, пропылесосила ковры, в попытке собрать всю шелуху от семечек, намыла полы и села за стол. Взяла лист бумаги, ручку и принялась быстро-быстро писать.
***
Уже почти два месяца их болтало из стороны в сторону. Море впереди, сзади и по бокам. В иллюминаторе один и тот же фильм круглосуточно – про бесконечное, бескрайнее море.
На подведении итогов раздавали письма. Сегодня их передали с другого корабля. Внезапно одно из писем протянули Антону.
На конверте было выведено ровным красивым почерком: от Беляевой Алены.
Он не сразу понял, кто это. Его порыв написать ей был стремительным и внезапным. Как наваждение. Он прочитал ее книгу. Чтиво для женщин. Хорошо написанное. Про то, как нужно выстраивать свои границы. Как быть счастливым здесь и сейчас. Писательница делилась своим опытом, своими неудачными отношениями и рассказывала, как находила внутреннюю свободу. Бред, конечно. Но ему тоже хотелось ее найти. Свободу внутри, а не всепоглощающую тоску. Неудачный брак, одиночество и пошатнувшийся ориентир. Его жизнь потеряла смысл и будущее, потому что было совсем непонятно, какие цели ставить дальше. Для кого жить?
И тут пришел ответ. Вместе с этой книгой. И какое-то спасение.
Нет, он не отыскал свою внутреннюю богиню и вообще позабыл о прочитанном. Книжка уже валялась где-то: то на полке, то на полу. В зависимости от того, как штормило.
Но именно тогда она подарила ему какое-то умиротворение. Он взял ручку, конверт из тех, что постоянно выдают молодым бойцам. И написал ей письмо. А потом забыл.
А теперь в руках у Антона конверт. И немыслимая куча вопросов: что там?
Лист бумаги, сложенный гармошкой три раза. Аккуратный и очень понятный почерк:
«Здравствуйте, Антон. Спасибо за ваше письмо. Оно появилось тогда, когда мне это было нужно.
Я не знаю, зачем вам это пишу. Но, так как вы держали в руках мою первую книгу, мне очень хочется вас попросить: будьте к ней снисходительны.
Так получилось, что эти книги должны были стоять на полках в магазинах, но из-за досадной оплошности их отправили по разным уголкам страны, в воинские части. И это горько, учитывая, о чем и для кого я писала.
Я очень остро переживала свою неудачу, в которой не была даже косвенно виновата. Ваше письмо взбодрило меня. Пусть хоть кому-то мой труд пригодился. Спасибо. Вы вернули меня за рабочий стол. Думаю, вам приятно будет знать, что ваше письмо оказалось спасением.
С уважением, Алёна».
Антон несколько раз прочитал письмо. Задумался. Потом достал ее книгу, внимательно рассмотрел обложку с двух сторон (нет ли фотографии автора) и аккуратно убрал в стол. К своим грамотам.