Развод. Белые розы – вестники надежды (страница 3)
Я вообще ничего… ну мне так всегда казалось. Зеленоглазая блондинка, довольно хорошего роста. Стройная, подтянутая. Я хожу в бассейн и на йогу, летом даже могу в парке по утрам побегать. Сына я родила давно и быстро восстановилась. Подружки говорят, что у меня фигура девушки. Но, возможно, льстят?
Какая разница какая фигура, если родные предают? Это от фигуры и статуса не зависит. Да? Будь я хоть королевой Англии, Сёма бы всё равно гульнул и гулял бы дальше, так?
Я поспешно беру салфетку из держателя и чихаю очень громко.
– Прошу прощения, – после бросаю со смешком. – Что-то я в конец расклеилась.
– Склеим, – обещает Платонов. – Выбирай ужин, и я жду пояснений про танк.
Я поднимаю на него взгляд. Он это серьёзно? Не забыл?
Похоже, что да… не забыл… И серьёзен.
Только иронично вздёрнутая бровь намекает на то, что он отчасти шутит.
Вскоре передо мной оказывается не бокал, а рюмка с густой наливкой.
– Что это? – смотрю с подозрением.
– То, что доктор прописал, – кивает он. – Выпей. Поможет.
– Это что-то с перцем? – подозрительно принюхиваюсь.
– Ягодное. И очень хорошо согревает. Будешь, как огурчик к утру.
– Сомневаюсь, алкоголь ещё никого не вводил в состояние огурца, – фыркаю, но рюмку беру и опрокидываю в себя её содержимое.
Морщусь, накрываю губы салфеткой, меня передёргивает. Это вкусно, но безумно крепко. И да, тепло моментально разливается по всему телу. А в пищеводе остаётся приятная огненная дорожка.
– Легче? – спрашивает Игорь Дмитриевич.
– Немного, – соглашаюсь.